Livro das Horas

Denominação

2012-01-30T01:03:00.001-02:00

DENOMINADO!!!TÁTUDODENOMINADO!!!!TÁDENOMINADO!!DENOMINADO!!!TÁTUDODENOMINADO!!!!! DENOMINADO!!!TÁTUDODENOMINADO!!!!TÁDENOMINADO!!DENOMINADO!!!TÁTUDODENOMINADO!!!!! DENOMINADO!!!TÁTUDODENOMINADO!!!!TÁDENOMINADO!!DENOMINADO!!!TÁTUDODENOMINADO!!!!! DENOMINADO!!!TÁTUDODENOMINADO!!!!TÁDENOMINADO!!DENOMINADO!!!TÁTUDODENOMINADO!!!!! DENOMINADO!!!TÁTUDODENOMINADO!!!!TÁDENOMINADO!!DENOMINADO!!!TÁTUDODENOMINADO!!!!! DENOMINADO!!!TÁTUDODENOMINADO!!!!TÁDENOMINADO!!DENOMINADO!!!TÁTUDODENOMINADO!!!!! DENOMINADO!!!TÁTUDODENOMINADO!!!!TÁDENOMINADO!!DENOMINADO!!!TÁTUDODENOMINADO!!!!! DENOMINADO!!!TÁTUDODENOMINADO!!!!TÁDENOMINADO!!DENOMINADO!!!TÁTUDODENOMINADO!!!!! DENOMINADO!!!TÁTUDODENOMINADO!!!!TÁDENOMINADO!!DENOMINADO!!!TÁTUDODENOMINADO!!!!! DENOMINADO!!!TÁTUDODENOMINADO!!!!TÁDENOMINADO!!DENOMINADO!!!TÁTUDODENOMINADO!!!!! DENOMINADO!!!TÁTUDODENOMINADO!!!!TÁDENOMINADO!!DENOMINADO!!!TÁTUDODENOMINADO!!!!! DENOMINADO!!!TÁTUDODENOMINADO!!!!TÁDENOMINADO!!DENOMINADO!!!TÁTUDODENOMINADO!!!!! DENOMINADO!!!TÁTUDODENOMINADO!!!!TÁDENOMINADO!!DENOMINADO!!!TÁTUDODENOMINADO!!!!! DENOMINADO!!!TÁTUDODENOMINADO!!!!TÁDENOMINADO!!DENOMINADO!!!TÁTUDODENOMINADO!!!!! DENOMINADO!!!TÁTUDODENOMINADO!!!!TÁDENOMINADO!!DENOMINADO!!!TÁTUDODENOMINADO!!!!! DENOMINADO!!!TÁTUDODENOMINADO!!!!TÁDENOMINADO!!DENOMINADO!!!TÁTUDODENOMINADO!!!!! DENOMINADO!!!TÁTUDODENOMINADO!!!!TÁDENOMINADO!!DENOMINADO!!!TÁTUDODENOMINADO!!!!! DENOMINADO!!!TÁTUDODENOMINADO!!!!TÁDENOMINADO!!DENOMINADO!!!TÁTUDODENOMINADO!!!!! DENOMINADO!!!TÁTUDODENOMINADO!!!!TÁDENOMINADO!!DENOMINADO!!!TÁTUDODENOMINADO!!!!! DENOMINADO!!!TÁTUDODENOMINADO!!!!TÁDENOMINADO!!DENOMINADO!!!TÁTUDODENOMINADO!!!!! DENOMINADO!!!TÁTUDODENOMINADO!!!!TÁDENOMINADO!!DENOMINADO!!!TÁTUDODENOMINADO!!!!! DENOMINADO!!!TÁTUDODENOMINADO!!!!TÁDENOMINADO!!DENOMINADO!!!TÁTUDODENOMINADO!!!!! DENOMINADO!!!TÁTUDODENOMINADO!!!!TÁDENOMINADO!!DENOMINADO!!!TÁTUDODENOMINADO!!!!! DENOMINADO!!!TÁTUDODENOMINADO!!!!TÁDENOMINADO!!DENOMINADO!!!TÁTUDODENOMINADO!!!!! DENOMINADO!!!TÁTUDODENOMINADO!!!!TÁDENOMINADO!!DENOMINADO!!!TÁTUDODENOMINADO!!!!! DENOMINADO!!!TÁTUDODENOMINADO!!!!TÁDENOMINADO!!DENOMINADO!!!TÁTUDODENOMINADO!!!!! DENOMINADO!!!TÁTUDODENOMINADO!!!!TÁDENOMINADO!!DENOMINADO!!!TÁTUDODENOMINADO!!!!! DENOMINADO!!!TÁTUDODENOMINADO!!!!TÁDENOMINADO!!DENOMINADO!!!TÁTUDODENOMINADO!!!!! DENOMINADO!!!TÁTUDODENOMINADO!!!!TÁDENOMINADO!!DENOMINADO!!!TÁTUDODENOMINADO!!!!! DENOMINADO!!!TÁTUDODENOMINADO!!!!TÁDENOMINADO!!DENOMINADO!!!TÁTUDODENOMINADO!!!!! DENOMINADO!!!TÁTUDODENOMINADO!!!!TÁDENOMINADO!!DENOMINADO!!!TÁTUDODENOMINADO!!!!!

Velai

2012-01-30T01:01:00.001-02:00

Uns sabem receber. Outros estão prontos para compartilhar. Uns em si naufragam. Outros se surpreendem juntos ao navegar.

Ciclope

2012-01-30T00:59:00.001-02:00

Vestiu-se de coerência e saiu por aí, sentindo-se protegido, posto que sabia aquela arma ser suficiente para enfrentar o mundo.

Pict.: David_Byrne1991 Diário de Bernfried Järvi.

Livro das Tréguas

2012-01-18T00:40:00.000-02:00

No livro das tréguas, o nome das pausas, retiradas e ausências dos exércitos. O sumário.
Não esqueço as desistências, as anulações e desesperanças.
As tréguas e desilusões diferem, sendo cansaços desde o começo do mundo.

Voo

2012-01-16T21:20:00.000-02:00

E há os que vagam.
Ora num e noutro estado,
Há os que sonham sem dormir
E os que brotam.
Há quem germine em atenções.
Entre ambos e nenhum.
Entre sol, fumaça,
anodino ao que seja,
estranho ou idêntico,
amanheço sem nome

2012-01-16T01:22:00.001-02:00

Um erra, equivoca-se e a opinião coletiva pesadamente o julga e o condena à exclusão do jogo.
Assistimos os sentimentos e as experiências erráticas nossas, jamais vividas ou por nós admitidas, assumidas e julgadas na pele de um outro que é severamente punido.
Sancionamos as faltas do outro e assim nos libertamos dos sentimentos/pensamentos que em nós não admitimos sequer permaneça uma breve sombra.
Seu herói sobrevive, sentado na sala, assistindo na tv como seria a vida amarga, triste e demasiadamente humana, caso ele ousasse viver.

Descrevi aspectos aversivos de pessoas repulsivas. Desenhei o retrato preciso da desconhecida sombra que eu projeto no mundo.

Festival Mondial de Théâtre de Marionnette - Charleville-Mézière França.

2011-09-17T06:22:00.000-03:00

Ontem aconteceu o espetáculo da abertura oficial do festival. Portentoso, maravilhoso, exuberante! Luzes e projeções de imagens dos bonecos que aqui passaram. Cenas estrangeiras, raras, estranhas ao cotidiano desta pequena vila. 50 anos é o tempo que se leva para apagar da memória o fato de que aqui se deu a entrada do exército hitlerista?
Na fotografia projetada em dimensões estupendas, o sorriso sem dentes do menino de cabelo de milho, o nariz vermelho de uma marionete bêbada, a gargalhada ingênua vincando em gretas a face de três senhores que fazem lembrar dos sulcos da terra arada, ou os olhos atrás da máscara de mistério e o canto e música que não param, no grande coral de citadinos e de uma máquina de mecânica grandiosa, instalada num quiosque iluminado. O festival fez-se porta de saída para o espírito da Grande Guerra. A alegria sutil da arte constrange a tristeza a ir embora.
As imagens são projetadas sobre as paredes do edifício central, propriamente no palácio ducal, torre do relógio. Seleção de fotos e filmes. . . Coleção dos cartazes de todas as edições, coloridíssimos desde sempre, contraposição cuidadosa que tinge de luzes a monocromia da vida nesta pequena cidade.
Espectadores em sorrisos de adultos e de um sem número de crianças. Artistas e espectadores com os olhos de espanto e admiração. Alegria serena com os trapezistas, equilibristas e escaladores suspensos entre os edifícios da grande Praça Ducal.
Imagino que ali havia por volta de 20mil pessoas, ou mais, sem qualquer empurrão ou pisar os de alguém. Não parece necessário o exagero do histrionismo, nem o ensurdecedor estribilho da bateria, nem a queima de fogos de artifício. Instalou-se aqui silenciosa a magia espetacular e alquímica do teatro de marionetes.

UNIMA - Union International de la Marionnette

2011-09-10T00:54:00.001-03:00

Prezados,

Vou ali, além mar, na próxima semana. E consultarei o acervo do Centro de Documentação, a biblioteca com o maior acervo bibliográfico e documental sobre o teatro de animação (bonecos, luvas, dedos, objetos, corpos, sombras, luzes, silhuetas, figuras, imagens... etc. etc.). Visito o Institut International de la Marionnette em Charleville-Mezière, ao norte da França, cidadela de 50mil habitantes, sede da UNIMA - Union International de la Marionnette.

A direção convidou-me a passear pelos estúdios, laboratórios e demais instalações e conhecer a ponta do iceberg que tornara esta a cidade da marionete, com processos políticos, culturais, didáticos e pedagógicos que fizeram ali florescer a École National Superior des Arts de la Marionnette (ESNAM). É um centro disseminador da arte da marionete.

Acontecerá então a programação comemorativa do 30º aniversário do Institut International de la Marionnette e o Festival Mondial des Theatres des Marionnettes, e a 10ª Feira Internacional do Livro das Artes do Espetáculo, quando da entrevista testemunhal dos mestres da cena: Josef Nadj, Denis Marleau, Alain Recoing e Jacques Nichet.

Estou contente de, por fim, conhecer Susanita Freire, delegada brasileira que representa a América Latina e o Caribe no Conselho Diretor da UNIMA e participará dos debates sobre os seguintes temas:

A formação, a marionete na educação e das perspectivas terapêuticas e serão apresentadas as especificidades da situação da arte da marionete em cada continente. Isto é bastante pertinente, pois subsidia os debates que participamos na área do teatro de animação (da pesquisa), no Seminário de Formas Animadas, que acontece anualmente em Jaraguá do Sul - SC, realização da UDESC e UFSC, que reúne os pesquisadores brasileiros.

Olha estas maravilhuras, quanta belezura:

http://www.festival-marionnette.com/

http://www.festival-marionnette.com/images/entrees-pedagogiques2011.pdf

Única e incrível publicação de periódico brasileiro sobre a pesquisa do teatro de animação. Obra e graça e dedicado amor do queridíssimo Nini (Valmor) Beltrame.

Coleção completa:

http://www.ceart.udesc.br/ppgt/publicacoes_moinmoin.html

Ufa,é tão pouco tempo e muitas as esperanças de encontrar novas soluções para velhos problemas! Tomara eu retorne com a mesma alegria e o entusiasmo com os quais estou indo

Mauro R.:. Rodrigues

Fim da tarde

2011-05-23T01:05:00.003-03:00

Há dias o azul se guardava,
não se mostrava ou o fazia apenas em horas discretas.
Hoje ele saiu.

Convidou-me para saber parcelas do infinito dele.

RUBENS ateliê de gravura

2011-05-22T23:49:00.001-03:00

S ã o P a u l o - 2 0 1 0
C A I X A C U L T U R A L

RUBENS ateliê de gravura

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Fluxidade ViVa

2011-05-22T23:40:00.001-03:00

Órgão e Organismos da Cidade

Organizam-Se no Mercado

Fluxidade ViVa

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Teatro de Bonecos em São Luís do Maranhão - MA

2011-05-22T23:20:00.001-03:00

Situado no centro, também o centro histórico.

Fotos de julho de 2010.

Teatro de Bonecos em São Luís do Maranhão - MA

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Dioniso

2010-12-28T14:34:00.005-02:00

Dioniso é um deus incrível. Deus das cintilações, deus vegetal e animal, é pantera, tigre, leão, touro, serpente, escorpião, sol e ar. Sendo deus variável, por isto, deus das oscilações, que se mostra potente na mudança de uma estação a outra. Ele é também o mais cruel deus dos aguilhões, dos destroçamentos, dos sacrifícios.

Ele é o que nada é. Ele é o que são as gentes que inventam, sentem, pensam e a ele entregam suas oblações que lhe dão sentido. Ele é impregnação e excesso. Rigoroso e inclemente, é um deus impiedoso para com os que nele crêem e por ele atuam.

Dioniso, velho,moço e menino, é uma superfície. Mescla em si a fina prata e o incrível mercúrio. Nada ele dissolve, nem coagula. É deus nas precipitações e nos fluxos. Ele nada aponta ou mostra ou conta, senão espelha a quem a ele mira.

Estranhamento

2010-12-27T15:36:00.005-02:00

Formalismo e Recepção: Procedimentos para estranhar a imagem poética

Proposição formulada por Victor Chkolovsky foi retomada por Brecht para a formulação dos procedimentos de trabalho do ator. A perspectiva dialética por ele indicada com o estranhamento ou efeito V (Verfremdungseffekt)

Mauro R. Rodrigues

Professor Doutor Adjunto - Universidade Estadual de Londrina - Pr

(Publicado no V Congresso Brasileiro de Pesquisa e Pós-Graduação em Artes Cênicas)

Resumo

Breves apontamentos a respeito da teoria estética formalista proposta por Victor Chklovsky permitem revisar algumas das concepções críticas da teoria da arte que abordaram o receptor, do ponto de vista do papel desempenhado por ele no processo artístico. Preocupação esta que percorre variadas vertentes críticas, no século XX. Revisitadas permitirão formular anotações sobre questões pertinentes à interação de sentidos entre obra e recepção. A pretensão é atualizar alguns elementos neste vasto território conceitual, demarcando princípios tais como objeto estético, desfamiliarização, procedimento e materialidade que circundam a questão da imagem poética.

Palavras-chave: Teoria Estética; Recepção; Formalismo Russo.

And the Raven, never flitting, still is sitting, still is sitting

On the palid bust of Pallas just above my chamber door;

(Allan Poe)

Inúmeras vertentes da teoria da arte, no século XX, incumbiram-se da tarefa de demarcar papéis específicos ou gerais desempenhados pelo público, no amplo território das práticas artísticas e recepção. A voz de Chklovsky ecoa entre os formalistas russos, desde 1917, ressoando de modo determinante nos estudos da literatura. Repensa a multiplicidade das operações poéticas, complexas relações do receptor, no consumo e na consumação da obra de arte.

No artigo A arte como procedimento[1], de 1917, Chklovsky enfoca a arte do ponto de vista da comunicação. Sublinha os elementos operacionais ao avaliar a constituição do objeto artístico. Destaca as técnicas de composição, o conjunto das regras relativas à linguagem (retórica) e os procedimentos da construção formal.

Ressalta ser a linguagem o material privilegiado na feitura da obra de arte, onde se dá a pregnância simbólica, sob a pretensão de vir a ser tal matéria considerada “artística”. Na ordem da linguagem ele revela como a materialidade do objeto se manifesta à percepção, servindo à caracterização e ao reconhecimento das finalidades propriamente estéticas de tal objeto, uma vez arranjados sob procedimentos específicos. Nas palavras dele: “são objetos criados com o auxílio de procedimentos particulares, cuja finalidade é garantir para esses objetos uma percepção estética” (in TODOROV, 1965: 78).

A materialidade organiza-se, na obra de arte, como linguagem. Isto é, sob um modo específico de organização ou arranjo das matérias que permitirá a um receptor deste objeto formado encadeá-lo a uma série de contextos sociais, biográficos, psicológicos, ideológicos ou outros. A experiência estética dá-se, assim, a partir do reconhecimento e da organização da matéria empregada no objeto, associando-os a sistemas de sentidos. É o arranjo específico, sob certos procedimentos de construção, o que permite efetivar qual a experiência estética que tal objeto predispõe. O objeto ganhará sentido estético, trabalho sim da inteligência do artista, tão só exposto ao processo dinâmico, complexo, e de sua finalidade última, que é o da atribuição de valores a ele pelos seus receptores. Isto destacada o conhecimento artístico do conhecimento filosófico e científico.

Para refletir sobre os procedimentos que franqueiam a elaboração artística e a experiência estética, Chklovsky inicia um ataque às teorias que excluíram da análise o âmbito material da obra. Ao tomar tão só o conjunto imagem e (con-)figuração, criadas pela ação do artista, estas análises deformam o conceito de experiência estética. Nas palavras dele (1978: 6): “sem imagem, é evidente, não existe arte! (...) A arte é um pensamento que se atualiza por meio de imagem, mas não é ela mesma”.

Os formalistas criticam a idéia de a arte ou a estética serem tomadas como reconhecimento apenas da pregnância simbólica da imagem. Partem da premissa de que o destaque dado à percepção da imagem, e não à organização da materialidade que a compõe, sedimentou-se na consciência dos estudiosos e também na do senso comum. Argumenta Chklovsky que tomar a afirmação da imagem como princípio norteador da reflexão acerca da singularidade da experiência estética é entender o princípio artístico como algo idêntico à “atividade imaginativa que favorece a criação de uma teoria baseada no fato de a atividade imaginativa ser idêntica à capacidade simbólica do homem” (1976: 8). Seu combate dirige-se à redução da experiência artística ao reconhecimento de significados, em que o objeto redundaria aos sentidos habituais e cotidianos a ele atribuídos e reduz-se ao consumo. Ao contrário disto, propõe ele, distingue o caráter imagético da obra (o material do conhecimento ou capacidade simbólica) e o caráter aparentemente imaterial das imagens poéticas. Com isto, o autor russo retoma um problema central da teoria da arte que associa o “poético” às figuras e interpretações argumentativas retóricas.

Para Chklovsky[2], as imagens poéticas analisadas ou elaboradas à base de figuras retóricas, tal metáfora, metonímia, hipérbole, alegoria são submetidas a aproximações lógico-discursivas dos significados constituídos historicamente para uma imagem. Aproximações estas que induzem a compreender ou a reconhecer uma natureza imagética para um objeto, entretanto, a retórica permite destacar a imagem de qualquer outro elemento significante nela mesma, ou da relação significante que tal objeto possa vir a gerar. Este limite foi superado posteriormente, a partir dos anos 1970 do século passado, associando-se à análise imagética e figuracional os conceitos fornecidos pela epistême piscanalítica e semiótica.

O reconhecimento da organização e materialidade, entretanto, franqueia novas condições para a obra ser analisada diante de um mundo concreto, afirma a teoria formalista, desvendando uma condição real para um receptor igualmente real de contingente historicamente determinada. Elevar-se-á o objeto, assim, para além do conteúdo espiritual (idiomático) dele mesmo, isto é, dos sentidos ou significados atribuídos à imagem ou à matéria em si, pelo seu emprego historicamente cunhado: o ouro ou pigmentos e os valores destes na pintura renascentista; a literatura dramática renascentista, na obra de Shakespeare, diante de uma remontagem dela. Ou seja, cada obra ou conjunto delas impõe uma sistemática que lhe é própria e contingente.

Conhecer os modos empregados para a feitura da obra permite registrar a inteligência das articulações e os elementos que propriamente serviram à experiência do artista e, para o receptor, abrirá um jogo que lhe permitirá atribuir novos sentidos àquela reunião de elementos. E aqui se delineia uma definição das tarefas do receptor: conhecer o material da feitura, de como e de quais meios foram empregados para concretizar certa expressão (ou exterioridade) a esta mesma organização criada na forma do objeto. Isto é, ao receptor cabe um trabalho de imersão nos meios de produção e de processamento das matérias reorganizadas numa obra, reconhecendo os sistemas que colocam em funcionamento a representação artística (a matéria transformada pela mimesis): os procedimentos.

O reconhecimento formal proposto pelos críticos russos e eslavos que se debruçaram sobre a questão da especificidade da obra e experiência com finalidade estética, no ínício do Século XX, contrapõe-se à idéia de ser a recepção mera identificação. Segundo Chklovsky, experiência estética engloba um processo de percepção que, este sim, é habitual e mecânico, em razão do caráter da percepção e da experiência sensorial ser automático e inconsciente. Neste ponto a teoria de Chklovsky parece avançar em defesa de certo inatismo para a percepção, o qual presidiria o olhar que gerou a própria feitura do sentido da obra, assim sem acoplar à dinâmica da recepção o contexto referencial que o receptor emprega para a construção do sentido e, memso, do aprendizado da percepção enquanto linguagem dos sensorial.

O reconhecimento formal proposto por Chklovsky salta sobre as operações retóricas, revelando-as ineficientes ou limitadas, uma vez elas aproximarem duas coisas como equivalentes. Na argumentação retórica o objeto estético apaga ou esconde o caráter da mediação (elaboração), inerente à própria linguagem que emprega. Ressalte-se que o conceito de intertextualidade e dialogismo são posteriores e certamente interdependente dos conceitos destes aqui sublinhados. Reconhecer e analisar o objeto estético, apenas em termos da representação simbólica que ele cumpre num (só) discurso, apaga-se a experiência do construtor e também a do receptor, fazendo reinar tão só o sentido ou tão só o objeto construído ou constituído pela erudição e cultura do interprete.

O procedimento da composição, para Chklovsky, não só constrói a imagem, mas é um modo específico que pode torná-la inteligível. O procedimento faz a imagem abalar a experiência cotidiana da visualidade (e de toda percepção) do receptor. Sublinha a importância da imagem, recolocando em questão a organização das formas que se reúnem para elaborá-la e as figuras retóricas compostas pela/com a imagem que pretende ser artística. Deste modo, reconhece a necessidade da imagem cumprir uma função poética, no contexto da experiência estética, para além de ser ilustrativa ou meramente operativa de um símbolo.

O objetivo da arte seria, para este formalista, a produção da impressão do objeto como “visão” e “escuta”, e não mero reconhecimento de alguma realidade imitada ou mera organização material (composição) de obras ou repositório de informações.

A arte e a operação que a constrói são, na visão de Chklovsky, aparatos para a experiência de desvelamento da própria construção e da ação de quem a erigiu e de quem a recepciona. Diz ele ser o procedimento da arte, por excelência, uma retirada dos objetos do mundo cotidiano e a transformação deles, pela mimesis, recolocando-os em outro estado. Esta condição transformadora da operação poética permitirá diferenciar tais objetos de algo natural, tornando difícil a apreensão deles ao mostrá-los (1976: 25-s.s.).

O propósito da operação poética e reconhecimento formal dela não é outro senão provocar o efeito de desfamiliarização em relação ao mundo senso comunal do artista ou do receptor. A operação artística, na busca de um efeito artístico — artifício—, faz durar o processo perceptivo. Isto por que o que está pronto e é automático à percepção não tem importância para o pensamento ou para a mão que quer construir objetos com finalidades estéticas. Ressalte-se aqui o conceito de duração, elemento prioritário na história da estética filosófica, fundante da idéia da epoché, a suspenção do julgamento que subleva o tempo à sensação de pura realização.

A operação poética, nestes ecos que nos chegam da modernidade estética, pela voz de Chklovsky e dos conceitos que fundam o pensamento crítico contemporâneo, parecem reclamar uma modificação relevante no status da autoria da obra de arte. O papel de co-elaborador, co-participante e de a experiência estética ir mais além da atividade individual, reclama o conhecimento operativo, a inteligência e a sensibilidade do artista, tanto quanto requer e mobiliza o papel que desempenha aí o receptor.

A estética moderna move-se em direções as mais variadas. Rumo a novos programas de ação. Rumo à provocação. Rumo à produção de conhecimentos especificamente artísticos e estéticos. Mobiliza um novo pensamento e um novo lugar para as artes e faz o mesmo para os espectadores. A obra faz-se a partir de um jogo de parcerias e de encontros que consumam a obra com um novo modo de existir.

A renovação da crítica de arte, no século XX, legou-nos este inquietante conceito que é o de a arte ser uma provocação, empregando meios para nos desfamiliarizar com materilidade do mundo. Não apenas se afirma a arte e a experiência estética, mas a possibilidade de conhecermos e de criamos novos conceitos de arte, como se contextualiza a obra e o trabalho do artista, não sem deixar de estranhar as experiências que dizem respeito ao receptor e à participação dele na dinâmica da experiência estética. A nova crítica aponta os sistemas aos quais a materialidade está submetida ao processo artístico, suscita sassim as atividades do espectador. E, então, possibilita repensarmos o que é em nós mesmos e no mundo que nos causa estranheza e nos faz tornar um objeto em objeto estético.

[1] CHKLOVSKY, Victor. “L’art comme procéde”. In: TODOROV, T. 1965. Théorie de la littérature: textes des formalistes russes. Paris, Le Seuil.

[2] CHKLOVSKY, V. 1976. Teoria della prosa. Torino: Einaudi.

Facto

2010-12-27T13:53:00.003-02:00

Mão direita

a tradição

passa de novo o raio

vermelho e verde

veloz

trans

passado

bordante

braços dados

e nem não

e nem nunca vão

calar estes mares

agora se vai cantar

este fado!

Photo by Fabien Bravin

Outono tom

2010-12-27T12:45:00.007-02:00

Outono angular, sem chuvas brandas, de nuvens ébrias e ventos ímpios. Circunspecto o tempo. Senhoras do mundo a varrer toda mancha, a tintar os dias de chumbo e violeta.

Cai a tarde sem estrondo ou arroubo, o sol se nubla à Francis Bacon. As imagens fantasmagóricas, desenhos sobre o tapete descarnado das terras em campos desnudados e são os grãos grávidos da vida latente. O céu de terracota. Os pássaros em agonia, antes de deixarem morrer nas espigas os últimos grãos da fértil estação passada. Choram os pássaros em desespero de finada primavera. Não haverá pétalas noturnas a brilhar sobre as ramas, apenas as folhas da manhã. Intactas estarão as nossas asas. Os edifícios, as casas e ruas estarão às voltas com as névoas de rios subterrâneos exudados do breu da noite. Não se vêem e nem sabem existir no outono os nossos rubores . Qual paisagem de cidade em porcelana é esta aqui.

Hoje singular.

Apelo às poções

Na derrisão das vinhas,

Algibeira ao mundo,

Campeio longas distâncias.

Devasso em rodas

A derrisão das vinhas,

Esmagar o tempo

Colecionar essas pedras.

raras flores, Haruo Ohara

2010-06-10T18:47:00.003-03:00

Teatro d'Vertigem revisita (velhas) utopias

2010-06-07T20:13:00.003-03:00

Mauismo, intervenção cênica

Reunidos os espectadores na sala de alto pé direito e pouco iluminada. Um grande círculo de cadeiras. Crachás, números, cartões de ir e vir, prêmios, presentes, instruções, roteiro, endereços e guias para os grupos de senhas. Começa a operar o lado de dentro da encenação, o espaço cênico sem divisão palco/platéia, sem convite prévio. A festa da (velha) representação teve seu começo.
Três pessoas ou atores-guias nos conduzem pelos endereços indicados nos cartões numerados. Teatro passeio, teatro boulevard. Engano! Erro! Sem se mostrar personagens, os guias indicam também atitudes e corportamentos; voltaremos às 21horas e 30minutos...; ajam com respeito e com atenção... As cenas são fragmentadas, divididas entre ir e vir...

Os espectadores voyeurs, a espiar a intimidade dos lugares: olho pela janela de uma casa, a pensão, o cortiço, a moradia, o abrigo... Fragmentos da vida íntima de moradores do local. Entre os diferentes espaços ocorre a 'interivenção', e mais o texto entrecortado que anuncia: Revolução! Passa um carro de som na rua, ressoa música. É a internacional socialista?

A mão pesada de Fernando Bonassi marca as falas, a dramaturgia, de certa ironia como estratégia discursiva. Se escutei revolução, também escutei provocação.

As cenas são locadas nas inusitadas realidades íntimas de moradias, bares e lugarejos da Rua 13 de Maio, no bairro Bela Vista (Bexiga) em São Paulo. Ali instalam-se as cores esmaecidas de uma revolução imaginária e utópica, plantada em algum lugar da nossa história real. Na oficina instalada numa garagem, num porão, reencontro o mesmo mimeógrafo com stencil e tinta à álcool que nos idos de 70 fizeram os libelos de futuros libertos, tal como adolescente eu me imaginava seria um dia.

Na casa de fulana, na cabeceira da cama, quatro travesseiros amarfanhados pelo uso.

Mescla instigante e provocativa, reinventa-se o lugar teatral, substituído pela ilusão de que haja vida real sem mediação. Há representação, pois nada foge à máquina revolucionária do teatro que nos habita.

O Teatro da Vertigem acerta na ousadia com o Mauismo a insistir sobre a memória, a lembrar-nos da indiferença, da facilidade de circularmos confortavelmente entre os muros das nossas pequenas e feias e sujas cidade subjetivas.

Bravo!

Requiem

2010-06-02T02:11:00.004-03:00

No passamento dos poetas as praças de todas as vilas e cidades amanheceriam floridas e festejariamos a vida que eles nos emprestaram ou deram ou injetaram, não fosse tão curta a nossa memória, mestra na arte de diariamente nos esmaecer.

Photo: Mothman by PanZerkorps

Carta de Amor

2010-05-31T04:12:00.009-03:00

Esta carta já teve destinatário certo, depois ficou perdida entre endereços complexos, gavetas, até ser perturbada demais para qualquer leitura ou destinatário. E ela fadou-se ao extravio.
Eu a escrevi faz muito, entre o final do século passado e o começo deste. Hoje torno os olhos ao passado e a releio e a reescrevo. Descubro-me um outro, escondido num ponto e noutro à mostra... aqui e ali em mim diferem emoções e vagam as memórias.

Esta carta sempre esteve dirigida a mim mesmo, posto que o amor ao qual nela me refiro, fui eu quem fez, sentiu, erigiu... embora fosse destinado a outrem. Se houvesse um outro título, mais apropriado, seria: carta ao amor próprio ou evocação a este.

Abri-la e a destinar para que você a receba, atualiza a minha alegria de estar encantado pelos dias em que eu escrevia cartas para mim a inventar o que seria o mais além.

É isto!

Você me disse que a última carta enviada demorou mais de uma semana para chegar às suas mãos, então eu espero que já estejamos juntos quando receber esta. Os assuntos aqui tratados, em parte, já terão expirado. As cartas não ressoam como quando as escrevemos. Limites da linguagem. O que me interessa é o destinatário e a proveniência desta escritura, mais que a carta em si ou propriamente tratar assuntos.

Tenho vivido um tempo desproporcionalmente veloz. A cidade me proporciona isto em situações variadas. O meu trabalho também demanda voracidades. A lentidão do tempo eu percebo quando ele constitui o espaço intransponível. O tempo é a barreira, o espaço da distância, a nossa separação. O tempo veloz não se distende, mas é marcado pela nossa sempre contingente reunião: um encontro sempre momentâneo. Nos nossos encontros eu sinto o tempo se alongar. Ele se limita, assim, a um tempo de calendário. Já, já, eu chego.

O que eu poderia contar-lhe que você não saiba? Digo (escrevo) o que se tem passado comigo, e serão novas? Nunca as cartas de amor dizem tudo o que delas esperamos. Nem é o que se possa escrever o que se gostaria de ler. Cartas de amor são anúncios de si, motivações do reencontro.

Eu já lhe disse do contínuo diálogo silencioso que estabeleço contigo, no qual reconto o que faz a tessitura dos meus dias. O que me move a escrever, contar do desconexo tempo entre desfazer-me em tramas de horas, fabricar o espaço de aproximação, estrutura essas trilhas e essas pontes nas quais eu me reconheço.

Eu grafo o tempo que nada diz, mas me reconstrói. Então, é este o movimento mais caro e estimulante. São pontes que eu tenho encontrado aqui, estando à espera.

Não me basta escrever só por escrever. Eu lhe escrevo para me escrever. Não é para inscrever-me na pele da memória e durar em você. São outros os meus intentos.

Cartas não são ocasiões para a lembrança da pele dos amantes. É a recriação que eu faço do outro, de um nós e das tramas que teço o que me interessa deveras. Assim me lanço às cegas nesta escritura da ausência. E escrever passa a ser, não estar ou (re)contar, de certa maneira é ser ao lado de quem falta: eu me reinvento e eu lhe invento.

Declaro-me mais uma vez perdido no labirinto de palavras (pás que lavram, ouso em letras!). O discurso mais que tecido por letras, frases, orações, é feito de pausas, afeito e afeto em pausas.

As tramas das minhas intenções e propósitos suplantam qualquer linguagem. Inventar e inverter ou articular fogem. Os caminhos me levam até aí, seu lugar que é um vir a mim. O centro da linguagem, a descrição do tempo e a ausência: um devir.

Tarefas de hoje: Lavrar escrituras, mais ou menos como construir um universo de referências para o inominável, invisível, intocável que eu sinto e sei abaixo da pele. Não são veias. Serão vias!

Eu não estou aqui, vou em direção ao que me faz (ser eu). Encontro-me na falta a cada dia e a cada minuto.

Parece-me que o tempo de distâncias, embora concreto, não tem fim, O tempo também não teve começo. Então, já sem tempo, já, já eu chego aí.

Os meus suspiros depositam a inquietude e a impossibilidade nas esperanças. Um diálogo contínuo, a ordem de tempo e de espaço eu suspiro, nas pausas. Tanto ar quantas são as ausências que sinto em mim, eu inspiro. Olho à rua as ausência, débeis vagamos em olhares rasos e saudades.

Sem dizer ou escutar palavras (jocosas ou não), eu gostaria de sentir no hálito do outro, o silêncio arfar entre as costelas. Porque não, mesmo a pausa e a ausência suspiradas, conseguem transportar para além o querer e o sentir? Para além? Acerto as contas com o que quero, fazendo-me verbo, dizendo-me aqui e ali, como for possível. Por enquanto: já, já!

A sua presença (ausente) acomete e atordoa o meu "estar distante". Tão próximo e cheio de sentidos que fazem fugir quaisquer palavras que possam expressar o meu (nosso) desejo.

As palavras nunca bastam, por que somos feitos de outros e tantos movimentos.

Distraído... Destraído... Realiado... Aliado... Nem o trabalho, nem os acontecimentos e afetos que me assaltam dia e noite. Estou cego ou vejo?

Entre espaços que percebo, há os que me concebem e vãos. Crio palavras tal ervas aqui e ali. Retorno à metáfora e reescrevo. Lembro-me de aparar minhas penas e pesares na forma de letras.

Mais e mais desejo estar aí, no interstício, no subjetivo, naquilo que vejo no espelho. O espaço de ausências plenas que, apesar de presente, está fora de si. E eu não o tenho. Não há um Si ou o Mesmo no vazio: eu-em-mim: Si, si! Os pontos são de referência, tal os espaços refletidos na superfície de vidro e metal que eu espelho.

Alguém disse (foi o Deleuze) que o mais profundo que se pode ir, no outro, é a superfície da pele, nas curvas e reentrâncias dela. Ele não disse, perguntou: quanto a pele pode ser permeável e elástica, quanto ela suporta e quanto ela sustenta?

Das poucas coisas que percebo a melhor é a nossa demora.

Sinto a falta como uma presença e a presença como uma falta que reciprocamente não se preenchem. E, mesmo com estes esforços das minhas lavras, aqui e aí, jamais o tempo será tão veloz quanto agora quando o estendo. Mesmo assim, insisto em continuar e nos escrever para ver se reúno novamente uns estilhaços meus, uns cansaços que se espalham nas entrelinhas, entre uma trilha e outra, nas curvas.

Na forma de palavras, excertos coligidos nessa expressão da falta, encontro trajetórias de devires e passados atualizados, presentes prometidos, futuros ideais.

Entre as palavras que escrevo, o eu encontro nuns cheiros e numas curvas e em outras que estão agora mesmo aqui em emoções. Fosse eu tão só sensação, seria fumaça. Nem lembranças. Entidades, estados e identidades minhas e sobras suas no cheiro que foi o nosso ardor. São sensações do meu gozo de agora: o Mesmo.

Falar, então, será estender a mão mais uma vez sem saber se tocarei. Escrever na velocidade desse tempo que não passa, Exercito minha distensão. Descarno de novo todas as emoções, todas já reveladas nos sentidos compartilhados de uma presença monumental de agora mesmo. Sim, mais o ardor, sinta-me, amor, e muito que já, já, já eu chego aqui.

Bem vindo!

Imago em Temporada no Aniversário de Londrina

2009-11-29T22:04:00.004-02:00

Temporada Imago Teatro de Animação

Para comemorar o Aniversário de Londrina

E S T R E I A

VORTEX: Folia para Sopro, Cordas y Marionetes

O novo espetáculo da Companhia Imago Teatro de Animação. É um diálogo entre a Alma das Marionetes e o Espírito da Musica, representando o despertar de um canto silencioso para as marionetes.

Nesta obra música e movimento se entrelaçam, na composição da alquimia que faz nascer a individualidade de uma personagem: a marionete que ainda não tem nome.

A música é uma folia, que em sua origem medieval e era esta a denominação das festividades de comunidades agrícolas da Península Ibérica e, depois, no Barroco (1600-1750), transformou-se em gênero musical que, aqui, neste espetáculo, folia significa a reunião deste grupo de artistas na celebração do enternecimento, da sensibilização individual e coletiva. A marionete é uma alegoria do nascimento da individualidade.

O canto silencioso refere-se ao conceito de Platão, que faz vibrar em nós o que é anterior às palavras e pensamentos. Vortex encena a mudança do imaterial em material, a essência humana rica e divina que se humaniza, ganhando a forma do corpo que dança e se expressa no espaço da cena. O cósmico irrompe em cena, ganhando densidade, e por certo expande a personalidade que se expressa na forma geométrica, na dança, na música da marionete que ali nasce.

Vortex ou vórtice é a unidade que faz movimentos circulares, reapresentando as forças e os poderes dos ciclos. É a força intrínseca do movimento, o fluxo dos sentimentos e propriamente o mistério da música. Em Vortex os substratos da alma, que tem como base a inocência sabia e silenciosa, segue a espiral em constante movimento e transformação que faz das marionetes do Imago pura sensibilidade expressos em abraço.

Em cena estão a flauta de Nivea Nasser, as cordas de André Siqueira e as Marionetes de Mauro Rodrigues, animadas por Robson Barbosa e Laura Lopes. A música é "Variações sobre Folies d’ Espagne", de Marain Marais (1656-1728).

O que está no alto!

2009-11-20T17:17:00.002-02:00

Todos os dias tenho estudado uma parcela das lições que o azul ensina. Fico contente de compartilhar contigo, nesta data, um tanto disto que eu aprendo.

O azul exato é inexistente.

Se está no céu o azul é ilusão. Pouca matéria que não se pode alcançar. É tão só cor, reflexo das águas ou o ar o tal azul celeste. Chega-se às nuvens e até as ultrapassa, o azul não está mais ali. Onde o azul anil será?

O azul é inatingível.

Ele, o azul, está e fica sempre à boa distância, eu pressinto.
Há azul nos mares mais frios, nas calotas e nas costas da terra. É tão perto ou dentro, mesmo assim, não se pode tocar este azul profundo. Onde a parte tangível de mares e dos céus está, nas imensidões azuis? Tão próximas dos olhos, sempre distantes da mão.

O azul é inacessível.

Mas é certo que o azul nos inunda a imaginação. A possibilidade de tocar o azul mais profundo, eu alcançaria, a guardar um pedacinho de matéria azul, mas sequer eu posso e nem fazer presente aos próximos ou aos amados...

O azul tem beleza singular.

Há o azul das geleiras, dos Glaciares. Você também já comprovou, é lindo! E inexistente, e inatingível e inacessível. Deste eu até bebi, e preso no cristal do copo, era água com a inconfundível cor de água, isto é, transparente e límpida, como é também a cor cristais amadurecidos. Centenas e centenas de anos e a água não se tornou azul, apesar da insistência do céu, do mar e também do frio. Este último, dizem, também é azul, logo, inexistente, inatingível, inacessível.

O azul é sempre profundo.

Nós sabemos do azul qual o tom exato dele que nos faz vibrar mais e melhor, certo?
Ele não existe, senão nos nossos olhares que nos enganam e nos protegem a nos presentear com profundidades e transparências e tonalidades as mais variadas de algo que não existe. Não apenas não existe, também é incerto, inexato, inconstante e, claro, impermanente e límpido.
E vemos o azul e a ele creditamos uma boa parcela de confiança e de pequenas alegrias: O dia está azul celeste de leveza... O dia vestiu o manto azul profundo salpicado de luzes e fez-se noite... Ou o azul nos serve de metáfora para o mais além de nós mesmos. Bem possível traduza o que é frágil em nós.
Vemos e vivemos certas parcelas das nossas vidas imersas no azul. E, se vemos ele não está ali, sabemos, e ainda assim vivemos o azul que pulsa debaixo da nossa frágil pele (sabemos o vermelho do sangue, e vemos também azul nobreza... até aqui dentro de mim!)

Sentimentos, pensamentos e emoções são assim, não são? Tal como é o azul! Existem por existirem em algum lugar na gente, mesmo que não vejamos, nem toquemos. Não há um órgão. Nem matérias...

Exercer! Existir! Exercitar-se nos arficífios, articulações... Experiências, experimentos... E (ousar) ser!
A lição que o azul me ensina, estando vazio, ele está pleno.

Um mundo ou mais de alegrias todos os dias dos novos azuis tempos!

As geleiras azuis são Del Fin del Mundo, onde fui buscar um azul para compartilhar contigo!

Descaminhos: Rosas del Fin del Mundo

2009-10-23T16:33:00.004-02:00

Pense no vermelho vivo!
O vermelho vivo, mas não é do sangue do sol da manhã.
Não é o vermelho sangue da juventude.
Nem pense no vermelho fervido.
Nem o vermelho das nódoas coaguladas nas feridas da nossa pele.
É outro o vermelho transcendente da batina do alto bispado.
Não, não é o carmim, nem o vermelho quase violeta.
É o vermelho vivo e tinto pela luz azul dos dias de céu límpido.
Isto, vermelho de bordas esbranquiçadas, dando margem à reflexão sem fim dos azuis nos claros dias.
Que seja vermelho distante do corpo e, sob luz azul, o vermelho (quase bordô) virará marrom da sua terra e, mais e mais próximo ao corpo, torna-se de novo este vermelho quente que é da carne a pulsação da vida.
Pense no vermelho vivo!
O vermelho quente do final da tarde, manchado pelo vinho tinto da boa estirpe das horas vividas.
São estas as rosas vermelhas que eu vi incendiar em Ushuaia e as trago pra você sentir, se são elas que gostaria de vestir para a nossa última dança.

Rosas del Fin del Mundo

2009-10-23T16:16:00.004-02:00

Envio estas rosas que eu vi em Ushuaia, na Terra do Fogo - nel Fin del Mundo. É assim que chamam a região mais extrema da Argentina, por ser a mais distante do continente e do globo, apenas mil kms próxima da Antardida.

As formas e as cores das rosas de Ushuaia não são delicadezas, são sim fortalezas. Os tons e sobretons profundos. Rosa nada ingênuo, nem infantil. Rosa feminino de beleza sem igual. Gostaria que lhe servisse para a segunda veste, na "combinação" que veste debaixo dos seus vestidos escuros desde o início da sua obra.

Que sejam as minhas rosas apropriadas às suas fantasias! E que ambas possam aprender sincopadas as danças do tempo!

Um beijo com rosa!

Imago Teatro em Outubro, no Teatro Zaqueu de Melo

2009-10-15T10:47:00.000-03:00

Imago Teatro de Marionetes, única companhia a atuar com marionetes nesta cidade, apresenta espetáculo para pessoas da faixa etária a partir de 1 (ano) de idade.

Crianças se divertem e adultos se emocionam.

Em Londrina, neste final de semana!

Primeira companhia estável de teatro de marionetes de Londrina.

Em cartaz desde dezembro de 2007.

Mais de 70 apresentações.

Assistido por 10mil espectadores.

www.imagoteatro.com.br

contato
fone: (43) 3344 6125
cel. : (43) 9105 0051

A Temporada Imago 2009 apoia campanha do Hospital do Câncer

As apresentações estão programadas para esta semana, na temporada 2009 do Circuito Imago,
com a peça Vis Motrix: ensaio sobre a alma das marionetes, no Teatro Zaqueu de Melo.
Neste ciclo, a temporada acontece sábado (dia 17, às 20h30) e domingo (dia 18, às 19h30).
A temporada deste ano do Circuito Imago apóia a campanha do Hospital do Câncer, batizada
de "Amigo do ICL". Durante toda a temporada no Zaqueu, o boneco Nando, do Hospital
do Câncer, estará à venda ao público e uma parte da renda da bilheteria será destinada à
instituição.

Segundo o Hospital do Câncer, quase 19,5 mil pacientes de Londrina e de outros 218
municípios foram atendidos, em 2008, pelo Hospital do Câncer de Londrina. Entre
radioterapia e quimioterapia, foram 101.414 aplicações no ano passado. As internações
somaram 6.602. Do total de atendimentos, quase a maioria (94,79%) foram feitos pelo
Sistema Único de Saúde (SUS). Os outros 5,21% foram decorrentes de convênios. Segundo a
assessoria de imprensa, atualmente são 340 crianças em tratamento no Hospital do Câncer.

"Esta parceria entre Imago e o Hospital do Câncer de Londrina nasceu do desejo de animar a Campanha,
de doar a vida que temos criado com os nossos bonecos", explica Mauro Rodrigues, diretor
do Imago Teatro e criador das marionetes do espetáculo. Professor do curso de Artes
Cênicas da Universidade Estadual de Londrina, ensina ainda que esta iniciativa tem o
sentido de devolver um pouco do que esta Temporada tem recebido da população londrinense. "Em um ano e meio de
trabalho, foram 10mil espectadores em nossa plateia".

As marionetes de Vis Motrix também já estiveram em apresentação no Hospital do Câncer, e se apresentaram em eventos com representatividade singular a respeito da produção teatral brasileira, tais como o FIT-Festival Internacional de Teatro de Rio Preto (julho 2009), o Fenatib- Festival Nacional de Teatro Infantil de Blumenau (setembro, 2009), o Festebon - Festival de Bonecos de Maringá (agosto, 2009), o Seminário Nacional de Teatro de Animação - Jaraguá do Sul (setembro, 2009) e o FILO - Festival Internacional de Londrina (maio, 2008), al´pem de circular pelas unidades do SESC de Santos, São Carlos, Ribeirão Preto e Campinas.

O público que assistir ao espetáculo, por sua vez, tem a chance efetiva de colaborar com o tratamento das crianças atendidas pelo HCL. Ao adquirir o boneco Nando, por R$ 25,00, o londrinense colabora com o trabalho da instituição.

* PAINEL CRÍTICO FESTIVAL INTERNACIONAL DE TEATRO
São José do Rio Preto ? 27/07/2009

"Vis Motrix" - Delicado, para todas as idades

Maria Beatriz de Medeiros
Leitora Crítica

Na entrada, solene, um senhor de voz grave e acolhedora, recebe gentilmente espectadores. A
trilha sonora, dos 15 minutos de espera tradicionais de todo teatro, também demonstra
cuidado. Isto deve ser natural, penso, para pessoas que trabalham com bonecos, pequenos
seres animados, frágeis, mas que se revelarão ágeis. Certamente me inspiro, para este
pensamento, no tanto carinho que oferece um pai ao seu filho de colo. A platéia está
repleta de crianças. Mas, realmente, um espetáculo de bonecos, não necessariamente é para
crianças. E este também não é só para crianças. Trata-se de técnica, de técnica apurada a
partir da tradição de marionetes japonesas e de poesia.
O mesmo senhor (Mauro Rodrigues) apresenta um boneco, seu "colega", que depois chama de
filho. O boneco é grande e manipulado por três pessoas. Explica: "Vis Motrix", vontade de
movimento, ou enthusiasmós, conforme também consta no completo site da Cia Imago
(www.imagoteatro.com.br). O espetáculo tem por subtítulo "um ensaio sobre a alma das
marionetes".(...)
A manipulação é eficaz e cria de fato envolvimento com o boneco. Ele dança, salta,
instala cadeirinhas, finge ser desajeitado, instala-se, e uma mesa, ganhando o nosso imaginário.

A habilidade na movimentação do boneco faz crer que a mesa, pequena para o tamanho do boneco, é muito
pesada. Ele se equilibra nas cadeiras que dispôs sobre a mesinha. A gravidade desaparece,
estamos no mundo dos sonhos.(...)
Entra naturalmente a bola de futebol. Mas estamos em um mundo mágico e facilmente ela se
torna bola de vôlei, futevôlei, desobedece. Ahahah! É divertido um mundo sem gravidade e
onde os objetos podem ter vida própria: uma cadeira desobediente, uma bola que não quer
mais jogar.(...)
Muito interessante e instigante é a linha, ou a corda, que entra em cena para que o
boneco nela se equilibra, se desequilibra, se joga ao ar, numa cama elástica. Elemento
visual puro, a maronete se solta e os desenhos descobertos são inusitados. Simples, grande,
diferente.
Após o fim do espetáculo, o Grupo apresenta um sketch. Agora, as luzes são
mais abertas, vê-se um pouco os manipuladores/atores. Mas isto não é incomodo. Ao
contrário, os olhos ficam mais à vontade e a concentração na excelente movimentação do
boneco, que quer ter alma, não nos deixa prestar atenção nos excelentes manipuladores.
Bonecos manipulados por três atores não é nada fácil (...). Indago-me se existe apoio
para a pesquisa em estudo de movimentos via sensores e computadores. Informo-me e a
resposta é "não". Tudo é feito sem tecnologia digital. O melhor da artesania. E isto exige trabalho e a Imago Cia
de Teatro o possui integral.

Mauro R Rodrigues z

Novo Internet Explorer 8: traduza com apenas um clique. Baixe agora, é grátis!

Domingueira

2009-09-07T01:28:00.008-03:00

*
domingo amanhece aos miados
jeito de quem patas macias
elegância e precariedade
alegra infâncias auroras
a semana sem prenúncio
ensaio definitivo das horas
amarfanha lençóis
lento sem trinados gorjeios
de luz feito promessa
cor de orvalho impressionista
depois da chuva noturna
fosse apenas manhãs brandas
dormiria desperto
as alegrias sem ciência

*

Teatro de Animação: a arte de confeccionar e manipular bonecos

2009-08-20T00:32:00.004-03:00

ARTES

Para manipular bonecos é preciso ser bom ator, ter disciplina, formação contínua e conhecimento da dramaturgia

Teatro de Animação: a arte de confeccionar e manipular bonecos
13/08/2009

Misture paciência e dedicação. Molde os talentos artísticos manuais e teatrais e treine muito. Essa é a receita básica para trabalhar com o Teatro de Animação ou Teatro de Bonecos.
(...)

A vida dos bonecos

Há 35 anos construindo bonecos, o professor, diretor e dramaturgo Mauro Rodrigues criou em Londrina, há dois anos, Imago de Teatro de Animação. Único trabalho com bonecos da cidade, a Cia já realizou 63 apresentações do Vis Motrix.: ensaio sobre a alma das marionetes

Viajando pelo país e divulgando seu talento pelo mundo, Rodrigues construiu os bonecos em madeira para um videoclip da banda suíça Fusion Square Garden. Depois disso, fez modificações no corpo dos bonecos - para adaptá-los à técnica da manipulação direta com um grupo de atores.

Segundo Rodrigues, a arte de animar bonecos é dar movimento e agilidade humana a um objeto inanimado. "As características do humano transpiram do boneco. Os atores e a sua alma, seu ego atuam em transferência com o objeto, para darem vida", explica o diretor.

Para trabalhar com animação de bonecos são necessários alguns requisitos: "É preciso ser um excelente ator, ter disciplina, formação contínua e conhecimento da dramaturgia para conquistar a harmonia de gestos e expressões", orienta Rodrigues.

A companhia Imago de Teatro de Animação tem cinco atores em cena e já formou mais de 15 outros artistas. Atualmente prepara o segundo espetáculo da Trilogia Vis Motrix, este novo é Vórtex, e tem como mote os bonecos que descobrem a linguagem como sistema de comunicação entre pessoa (marionete) e objetos ou até outras pessoas.

(...)

Imago de Teatro de Animação
Fone: 3344.6125 ou www.imagoteatro.com.br

Fabiane Gaion/ Máxima Comunicação

FIT - Festival Internacional de Teatro - S.J. Rio Preto - julho 2009

2009-08-06T05:28:00.003-03:00

PAINEL CRÍTICO

FESTIVAL INTERNACIONAL DE TEATRO

São José do Rio Preto – 27/07/2009

"Vis Motrix" - Delicado, para todas as idades

Maria Beatriz de Medeiros
Leitora Crítica

Na entrada, solene, um senhor de voz grave e acolhedora, recebe gentilmente a platéia. A trilha sonora, dos 15 minutos já tradicionais de atraso de todo teatro, também demonstra cuidado. Isto deve ser natural, penso, para pessoas que trabalham com bonecos, pequenos seres animados, frágeis, mas que se revelarão ágeis. Certamente me inspiro, para este pensamento, no tanto carinho que oferece um pai ao seu filho de colo. A platéia está repleta de crianças. Mas, realmente, um espetáculo de bonecos, não necessariamente é para crianças. E este também não é só para crianças. Trata-se de técnica, de técnica apurada a partir da tradição de marionetes japonesas e de poesia.

O mesmo senhor (Mauro Rodrigues) apresenta um boneco, seu "colega", que depois chama de filho. O boneco é grande e manipulado por três pessoas. Explica: "Vis Motrix", vontade de movimento, ou enthusiasmós, conforme o completo site da Cia de teatro (www.imagoteatro.com.br). O espetáculo tem por subtítulo "um ensaio sobre a alma das marionetes"(...)

A manipulação é eficaz e cria de fato envolvimento com o boneco. Ele dança, salta, instala cadeirinhas, finge ser desajeitado, instala cadeirinhas, e uma mesa. A habilidade na movimentação do boneco faz crer que a mesa, pequena para o tamanho do boneco, é muito pesada. Ele se equilibra nas cadeiras que dispôs sobre a mesinha. A gravidade desaparece, estamos no mundo dos sonhos (...)

Entra naturalmente a bola de futebol. Mas estamos em um mundo mágico e facilmente ela se torna bola de vôlei, futevôlei, desobedece. Ahahah! É divertido um mundo sem gravidade e onde os objetos podem ter vida própria: uma cadeira desobediente, uma bola que não quer mais jogar (...)

Muito interessante e instigante é a linha, ou a corda, que entra em cena para que o boneco nela se equilibre, se desequilibre, se jogue como em uma cama elástica. Elemento visual puro, ela se solta e os desenhos descobertos são inusitados. Simples, grande, diferente.

Após o fim do espetáculo, o Grupo apresenta um sketch do próximo. Agora, as luzes são mais abertas, vê-se um pouco os manipuladores/atores. Mas isto não é incomodo. Ao contrário, os olhos ficam mais à vontade e a concentração na excelente movimentação do boneco, que quer ter alma, não nos deixa prestar atenção nos excelentes manipuladores.

Bonecos manipulados por três atores não é nada fácil (...). Indago-me se existe apoio para a pesquisa em estudo de movimentos via sensores e computadores. Informo-me e a resposta é 'não'. Tudo é feito sem tecnologia digital. Isto exige trabalho e a Imago Cia de Teatro a possui.

Um conto curto e quase árido

2009-08-03T23:38:00.007-03:00

De tal modo atormentado, brigava até com o seu melhor amigo, mesmo este sendo o amigo imaginário.
Naufragou em sólida realidade que jamais se reconciliara.

Sereno Jeito!

2009-08-02T00:36:00.002-03:00

Eu gosto, sobremaneira, de alguns sonetos.

Torpe, lembro-me, vago, alguns.

Cenas nasceram aí, fizeram-se épocas de muito refletir, das quais guardo mais que lembranças.

Posto que ali eu vejo os dias que morrem em crepúsculos fantásticos, afrontando-se o firmamento em algum alento de fim, e eu volto amanhã, este tempo é tempo de despertar sempre ao leito, com cara de amarfanhado, surpreso em alento para os perceptos.

Disto de todos o verbos, de todos os alheios afetos.

Nem dias ou mares de horas lavam prantos e ridos além de ausências do seu caráter;
roubou-me um instante a consciência,
fez latente, nem formosa, nem trágica,
alguma porta do meu peito.

Seus esforços mortos

"Meu coração tem um sereno jeito,
E as minhas mãos, o golpe duro e presto,
De tal maneira que, depois de feito,
Desencontrado, eu mesmo me contesto.
Se trago as mãos distantes do meu peito,
É que há distância entre a intenção e o gesto;
E se o meu coração nas mãos estreito,
Me assombra a súbita impressão de incesto.
Quando me encontro no calor da luta,
Ostento a aguda empunhadura à proa,
Mas meu peito se desabotoa;
E se a sentença se anuncia bruta,
Mais que depressa a mão, cega, executa,
Pois que senão o coração perdoa..."
(de "Calabar, o elogio da traição", de Chico Buarque")

Meia Noite Inteira

2009-08-01T23:13:00.002-03:00

É! Parece que tem duas faces. Uma é grave. A outra aguda, solene! Ambas fazem equilíbrio? Olhos graves, ora agudos, assim olhamos. Vemos partes. Bacana se mesclam ou se misturam, quase se (con-)fundem... Então quase chegamos a ver.
Caraca, onde você acha isto? Com certeza! Massa isso!
Na maior parte do tempo pensamos ver... Não vemos...
Será que vemos?
Vez ou outra, vemos sim, noutras, imaginamos ver.
Chato isso. Ou talvez não. Mas seria bom poder ver mais. Mas mesclar nem sempre está em nós...
Vez ou outra, para ver mais e melhor, empresto uns olhos alheios: eu leio, busco filmes, escuto as palavras e sons que amigos ou desconhecidos fazem a respeito do sutil e do rude na e da vida. Em busca de olhos que suspeitem para além do mesmo que vejo, se é que eu vejo. Aprendo sobre o olhar... Sempre aprendiz!
Entendi! Somos muito fracos. Incapazes no que diz respeito ao sutil. Sobre o bruto temos mais experiências, conhecemos mais. Isso é natural(?). Acontece! Ai está a graça da sutileza.
Somos brutos, estúpidos, grosseiros, mas também sutis, sensíveis, habilidosos... Equilíbrio! Somos as duas partes... Mas poucos, e bem poucos, prestam atenção naquele outro lado do espelho... Naquele lado da lua... Na rua de duas pistas, duas mãos... e na vida que tem a contraparte que é a morte. Ambas nos acompanham... A sombra e a luz... A prata que reveste o vidro frio, que reflete a luz da existência que é fininha, fininha e quebra a qualquer momento.
É, somos humanos, né, gatão?! E isto me arrepia.
Isso está em nós: limites!
Quase sempre!
Sim...
Vez ou outra somos apenas animais, sem sermos humanos.
É, somos sim limitados e não é apenas no nosso ver e no nosso saber, nossa visãoe compreensão.
Um beijo em meio a um abraço, apagaria o seu limite humano, gatão?
Vem!

Desvão

2009-07-30T23:28:00.002-03:00

*

Diz das impossibilidades e os ilimitados espaços que o sentimento ocupa. Então mente! Pois é tolo, torpe, se sentir é geral, inespecífico. Depois de embriagada a sensação, conforto, é a desrazão e o desejo que fazem naufragos dos cinco aos cinco milhões de nossos sentidos. Daí a atenção redobrada! Ou o cuidado de si!

Olvidar!

2009-07-11T23:22:00.007-03:00

Disse-me que estar aqui seria sem igual. Então eu vim! E disse-me que haveria de aqui presenciar a manifestação do incognoscível, na dança sutil de sopros, fluxos, nos movimentos e nos implacáveis limites de tempo e espaço. Contou-me com entusiasmo sobre o casamento alquímico, a dizer-me que o infinito em algum parte liga-se ao finito.
E houve luz para os meus olhos, que são sempre os olhos de um outro, para vir aqui. E o manancial secreto da luz fez-se nas janelas do nascer, a jorrar águas que lavam os meus dias. Transbordou a percepção e nos faz rir da parca compreensão nossa, de ser a sua imagem metáfora vazia, mas indelével.
Uma vida em imagens que se conta a si, ainda mais sutil que a forma ou a cor. Brota no campo ou território do imaginário, até mesmo enquanto é imagem, quimera, criada na imagem do zero, o céu, as nuvens, o espaço, o interstício: imagens do nosso vazio.
A beleza não está exclusivamente nas coisas, não está nas cores, nem nas formas delas, nem nas imagens. Os olhos entregam a visão da beleza em cada detalhe e instante seus mesmo: aos olhos, se assim lhes (a)paracem!
E houve o manacial da visão a jorrar em todas as direções estas alegrias que são o sol e as sombras, todas!
Almofariz e forja a trabalhar, ruidosos e inquietos os olhos materlaram até que a imagem, sob o fogo dos nossos anseios, no passeio desses sobre a pele das coisas, reinventou a ventura da luz, emprestou a elas a vida que há em nós, em laços, nos vínculos que criamos com as coisas que nos tocam. Isso se elas nos tocam!

ouro a tolos

2009-03-23T00:56:00.005-03:00

Creditasse ao tempo o futuro,

além da livre vontade,

daria ao presente a feição de um sombrio,

um leviano, um vazio.

Nas últimas noites de paisagens incríveis,

Pinto luzes na cheia lua

a revelar inusitadas as nuvens noturnas.

Tentativa de olhos para um passeio.

Dias e noites de descobertas

e promessas de invernos eternos

Era ouro de tolo, o previsível!

Exponho o além do tempo,

então desfeito, o que é o infinito?

pluma

2009-03-23T00:25:00.005-03:00

Si, si!

Eu fui lá.

E há paraíso.

E não é ele artificial, nem real, mas é só paraíso.
E era Deus ausente.

Disseram-me que viajou,

sem data para o eterno retorno.

Deixou uns mapas desenhados nuns traços tão finos, tão sutis que não pude ver com os olhos de gente,

ao menos estes meus,

acostumados a grudar palavras ao que é tão só de olhar.

Os bichos, os petizes, quiçá, eles!

Poderão estes saber nas garatujas divinas setas que levam aos caminhos espontâneos

ao instante premente, a toda surpreza,

ao sorriso, este sim, o Grande Delírio

a nos restar diante e dentro

da beleza que é este mundo.

E sem as legendas,

que estão também em língua esquecida,

sobrou-me o espanto e algumas lágrimas,

sentindo o agradecimento por nada,

de ter estes meus olhos,

que ainda cansados,

puderam trazer pra você

este muído e distraído instante

feito de fotos das nuvens

plantadas nos caminhos dos céus.

Verdes os olhos da verdade

2009-03-23T00:19:00.003-03:00

"o que é um espelho? Não existe a palavra espelho, só existem espelhos, pois um único é uma infinidade de espelhos (...) Quem olha um espelho, quem consegue vê-lo sem se ver, quem entende que a sua profundidade consiste em ele ser vazio, quem caminha para dentro de seu espaço transparente sem deixar nele o vestígio da própria imagem- esse alguém então percebeu o seu mistério de coisa"

(Clarisse Lispector. Água Viva, p. 94)

ser em si!

2009-03-23T00:09:00.004-03:00

*
Onde vou,
Onde sigo,
Eu assunto.
Se eu trafego,
Se eu destino,
Se eu rota e aurora,
Se eu boreal,
Se eu ali,
Se eu lá,
Se eu estou a ir,
Se eu deveras,
Se eu o mesmo,
Se eu estou
Se eu e você
Se eu além,
Se eu rumo
Se eu a esmo,
Ss eu vou
Se sempre
Se sempre será sem fim.
*

Diga-me cloWN quem

2009-03-23T00:04:00.004-03:00

Diga-me com quem andas
e como andas
E te direi se vou contigo!!!

Você aprecia?:
A. ( ) etilismo noturno
A. 1. ( ) estilismo soturno
A. 1. a ( ) alcoolismo diuturno
A. 1. ah ( ) ah! ah! haverá!

Deixa aqui a sua mensagem!

e eram eras

2009-03-22T23:59:00.007-03:00

*
o fez-se o som
e o corpo do menino
arrastou
uns fluxos,
uns lances
e deu-se o móvil
fez-se a dança
no corpo dele
o chão
o ar
e era um ritmo
dois e a alegria,
mas era um corpo
e era um menino
e foi isto quase ali
e quase muito lindo

*

Filigranas de Rembrandt

2008-06-30T00:52:00.012-03:00

Estive às voltas com filmes que não me agradaram.
No teatro, duas obras, ambas insignificantes... carentes de toda sorte de precisão: da luz à sombra. Eu tentei.
E vi esta tarde três ou quatro Rembrandts (1606-1669).
A semana redime-se aqui.

Tenho os olhos cheios da mais tênue luz a escorrer sobre tudo o que me toca.
Detive-me por horas, diante das poucas imagens. E senti necessidade de retornar a elas mais uma e outra vez.

A Holanda dele fascina.

Demorei-me tempo bastante diante das obras para saber a paixão.

As linhas ali se retorcem, contornam e vagueiam sobre a fibra do tecido. São voltas e, interrompendo-se, sofrem pulsões, forças. São filigranas de um mundo de desrazões e razões. Nôa há linhas a contornar as formas. Há luminescências que brotam do negro/escuro/claro amarelado e dourado. Escrituras de manchas na superfície da pele da pintura... Delicadezas de mãos do artista, enxugadas nas fibras de cada imagem; adivinha-se um fio de suor e genialidade ali.

Filigranas de Rembrandt fazem ver olhos escondidos nas imagens. É a pintura que me olha com olhares de um mundo em linhas de fuga, olhos esfumados e de intensas e profundas e distantes e próximas luzes esmaecidas. As transversais e as rotas de fuga, mundos em abismos, revolta, escarpas, penhasco.

Ílinx! Vertigem dos sentidos.

Philosopher in Meditation

Jogos de armar nos negros de fumo, nas graxas, no malsão carvão, nestas nuvens de cinzas.

Os amarelos abrazam para além das figuras, incendiam à bastança a secura que há lá; às vezes, num destes instantes, períodos em que o cotidiano se faz brazil. Brotam amarelos e ferrugens das terras ali, de onde não se suspeita infinitas paisagens de areias e pedras, aliás, que jamais se mostram nas obras que eu visitei. O amarelo delas é o deserto e a impessoalidade, um convite à intimidade, à penumbra, à alcova em Delft. Não haverá céu com luz amarelada e clara na Holanda? Haverá este sol de pintura que Rembandt contrói e faz tudo ressecar à luz dele? A pintura dele é lume.

Linha e plano em Rembrandt confundem a profundidade. Escorrem da realidade o óleo quente e a tela. Derretem-se as outras imagens. Não, não há nada ali de surreal. É mesmo o substrato do real, a melhor abstração sobre ele: o real inventado pela inteligência do pintor que se mão, que se obra. Presentifica e não mostra, não apresenta, mas faz existir. A profundidade está ali, no plano do tecido. E não existe profundidade.

Reinventam-se os meus olhos, a imaginar um mundo de sombras e luzes.

A pele desta pintura é mais funda, aprofunda a plana superfície das telas. Caleidoscópio!

Demasiado na pintura deste holandês não parece existir. Nem há calma. Nem tempestades. Quiçá, mistérios!

Reinvento e descrevo. Não, a pintura dele. Ela se basta e se ilustra, embora não se descreva. Presentifica-se, já disse. Quem se recria ali, diante dela, sou eu.

Artista engana.

Artista não finge ou vacila.

Precipita-se!

O desenho de Rembrandt refez um caminho para este meu dia.

O desenho dele, um pensar co'as mãos, pincéis e infinidades que possam haver nos olhos.

Evohé!

Vis Motrix em Junho com o Imago Teatro de Animação

2008-06-24T13:37:00.006-03:00

Bonecos que "respiram" em cena

2008-04-26T10:36:00.004-03:00

Teatro Imago estréia temporada do espetáculo Vis MOtriX

Uma arte em que os atores emprestam sua respiração a objetos inanimados, uma arte em que bonecos feitos de espuma adquirem gestualidade, enternecendo o público com a expressão dos desejos e das emoções. Esta é a essência do espetáculo Vis MOtriX que o Teatro Imago estréia nesta quinta-feira (24), no Teatro Zaqueu de Mello, em Londrina, abrindo a temporada que vai se estender até outubro. No Vis MOtriX, os bonecos ganham movimentos humanos, mostram o quanto a poesia está presente nas cenas da vida que, pela magia do teatro, se transformam numa arte de encher os olhos. Bonecos que jogam bola, varrem, andam na corda-bamba, dançam e passeiam com guarda-chuvas são passaportes para o lirismo de uma linguagem única: a da animação, construída a partir de ações sincronizadas num trabalho que exige do elenco uma grande sintonia.

Baseado nas técnicas do Bunraku - teatro de animação japonês, sem falas, com narrativas musicais e manipulação de bonecos - o trabalho desenvolvido pelo Imago envolve vários desafios. Se no palco o público vê se desenrolar a ação das marionetes que, além de corpo, parecem ter alma, nos ensaios a atuação competente dos atores pode ser observada em ações que imprimem ao jogo cênico “vida aos bonecos”, uma vida que se alimenta do imaginário: tanto dos artistas quanto do público. São os atores, imperceptíveis no palco porque atuam em fundo escuro e vestidos de negro, que comandam as ações e as “emoções” dos bonecos, rindo ou entristecendo como se fossem seus próprios corpos em cena. Estas ações são transmitidas à platéia que, naturalmente, preenche a espetáculo com seu próprio repertório de conhecimento e sentimentos. Difícil é ficar indiferente à bagagem mágica que atinge quem está dentro e fora do palco.

Espetáculo: Vis MOtriX, com o Imago Teatro de Animação
Direção: Mauro Rodrigues
Local: Teatro Zaqueu de Mello (Av. Rio de Janeiro, 413, Londrina)
Sessões: quinta e sexta-feira (24 e 25), às 14h30, para alunos do Ensino Fundamental
Para o público e geral:

Sábado (26) às 20h

Domingo (27), às 20h30
Ingressos: R$ 10,00 (inteira) e R$ 5,00 (meia), à venda no Shopping Royal Plaza, na loja Uzzi (2º andar)

Patrocínio: Promic – Programa Municipal de Incentivo à Cultura e Rede Cidadania; INESUL

Apoio: Universidade Estadual de Londrina - Departamento de Música e Teatro - Centro Acadêmico de Artes Cênicas - Sanepar - Caco Serf-Service - Loja UZZI

Bom Tempo!

2008-04-23T08:20:00.002-03:00

Dia Internacional da Marionete e do Teatro de Bonecos

2008-03-21T13:59:00.004-03:00

Grupo de teatro de bonecos estréia em abril e está fazendo parcerias para o desenvolvimento de um projeto didático-pedagógico

21 de março é o Dia Internacional do Teatro de Bonecos, um gênero lúdico que volta a florescer em Londrina a partir do trabalho do Imago Teatro de Animação, dirigido por Mauro Rodrigues.

O grupo vai fazer em abril a pré-estréia do espetáculo Vis MOtriX, permanecendo em cartaz no Teatro Zaqueu de Melo até outubro, com apresentações que acontecem uma vez por mês, de quinta a domingo.

O espetáculo Vis MOtriX, nome que é uma alusão à força motora ou animadora dos corpos, leva ao palco o encanto dos bonecos e o trabalho meticuloso com as marionetes criadas pelo próprio grupo, que nasceu de um trabalho desenvolvido por alunos do curso de Artes Cênicas da UEL, sob a supervisão e direção de Mauro Rodrigues.

O projeto tem patrocínio do Programa Municipal de Incentivo à Cultura – PROMIC – e vai realizar parcerias com Instituições Educacionais, Secretaria de Educação e Cultura do Município, Rede da Cidadania e Vilas Culturais. Além das apresentações, o projeto foi concebido para que o grupo realize oficinas e jogos teatrais nas escolas públicas e privadas interessadas em trabalhar e ter contato com o “teatro vivo”.

Com uma agenda de apresentações já reservada para as escolas públicas durante a temporada, o grupo inicia na próxima segunda-feira (24 de de março) uma série de contatos com as escolas privadas na intenção de ampliar o circuito do espetáculo junto ao público, realizando ainda , com alunos e professores, um criterioso trabalho artístico e educacional que tem o teatro como ferramenta.

Segundo Mauro Rodrigues, a proposta didático-pedagógica é destinada a alunos que tem entre 7 e 17 anos do Ensino Fundamental e Médio. “Envolver a equipe escolar em projetos artísticos é uma maneira de estimular a circulação da produção cultural e oferecer um instrumento inteligente para a formação e a informação”, diz.

Escolas interessadas em participar do projeto podem contatar o grupo Imago Teatro de Animação pelo telefone 9136-6893 (Daniela). Visitas às escolas para apresentação do projeto e sugestão de parceria podem ser previamente agendadas.

E-Lectra Comunicação

Jornalistas responsáveis:
Célia Musilli e Jackeline Seglin

Fones de contato: 3338-2705 e 9901-8790

VAIDADE

2007-11-21T18:59:00.000-02:00

VAIDADE
VAIDADE
VAIDADE

NEM TUDO É VAIDADE
NO DUOMO
TEIAS TECEM
URDIDURA
TESSITURA
TRAMA
PENDIDAS

NO TEMPO DO TEMPLO
URDE E TECE URBES

ORBES SIDERAIS
DOS ANTIGOS DEUSES PAGÃOS

ENTERRADOS SOB ESTAS BRANCAS

ENEGRECIDAS PAREDES LÁPIDES SECULARES

A JORRAR SOBRE A PRAÇA SENTIDOS DO CONSPÍCUO
VERBO... VERBO... VERBO...
DORME CÓSMICO
ACORDA HOMEM
DESPERTO
DESERTO
PERTO
DESENHADO NA ABÓBODA COLOSSAL

O CHORO DE PERVERSOS E RESSENTIDOS
ORA CHORAM CERA
ORA EXUDA A VERGONHA DO MÁRMORE
A RESISTIR, A DURAR, A GUARDAR, A REVESTIR.
GRENÁS ESSAS MISSAS EM TRAÇAS BORDADEIRAS DO TEMPO
NAS VESTES DAS VELHAS BEATAS

A RUIR SUAS SANTAS TETAS

ONDE A HUMANIDADE SEU LEITE BEBEU
HOJE APENAS BEBEM OS ABUTRES DE ANÉIA, PELERINES E CRUZES DE OURO
AS SANTAS PRETAS AUSENTES NESTES ALTARES
NAVE DOS OLHOS DO MUNDO
MORRERAM DESDENTADAS
NO PÁTIO DE ALGUMA ALDEIA

VISITADA PELA ANGÚISTIA DESTES VERMES
RASTEJANTES UM DIA COM SEUS OLHOS DE PIEDADE
VOZES DE POMBAS MOFAS,

SUBINDO DAS PAREDES ÀS SUAS VEIAS DE LEITE

DAQUI RETIRARAM A VIDA

PLANTARAM O SEU PRÓPRIO PECADO
ONDE NASCE ESTE SEPULCRO CATEDRAL

SEUS NICHOS DE POEIRA DE OLHOS VITRAIS DAS ANTIGAS DEUSAS
EMASCULADOS SEUS LÍRIOS VESTEM-SE AGORA NÉSCIOS
NEM PUROS, NEM ALVOS

SÃO APENAS CÍRIOS MUTILADOS

VAZADOS PELOS CANAIS DE VENTO
DAS FERIDAS QUE SOPRAM DO ORIENTE

NA PIEDADE DIVINA

NOS OLHOS ÁRABES
DESTAS DEUSAS NEGRAS TRAVESTIDAS CRISTÃS
IMPUGNAM-NOS À LIBERDADE

À SACRA CULPA EM BOCAS MIÚDAS COCHICHOS A MALDIZER

ROUBA-NOS O SILÊNCIO

AS ANTIGAS CATACUMBAS

DESFAZ-SE A NOSSA ALMA EM PÓ

VONTAREMOS AO SACRO OFÍCIO DO MÁRMORE

PINTADOS MENINOS
PUROS LEVES E FAMINTOS
SORRINDO NO SEPULCRO DAS ROCHAS POMBAS

CIRCUNDADOS OS ROSÁRIOS NA NOSSA GARGANTA

ENGOLINDO CONTA A CONTA DESTAS PÉROLAS ACRES

QUE ESCORREM DOS DEDOS DAS NOSSAS MÃES SEM ROSAS,
FIOS DAS FIBRAS DO NOSSO PEITO

FILAS DE CICATRIZES CRUZES

TECELÃS DE NOSSO SUDÁRIO

INÚTIL TAPAR ESTAS VERGONHAS

O CORPO NÚ DESTE HOMEM
NO CONFESSIONÁRIO DE PUNHAL
E ESPADA NO MAPA DA DESOLAÇÃO
NA LINHAGEM NOBRE DA NOSSA HUMANA SOLIDÃO
BEATAS ZIGUEZAGUEANTES NA NAVE CENTRAL

CORRENTES PÓLVORA AZUL-CHUMBO

TITUBEAIAM NOS CORREDORES DANTESCOS ENTRE GRADES
ARRASTAM-NOS CONSIGO PENSAMENTO, ATO E PALAVRA

OMISSÕES OMISSÕES OMISSÕES

O PADRE OLHA A BUNDA DAQUELES LINDOS MENINOS
HABITUADO HOMEM DE CULPAS ETERNAS
ELE VÊ QUE É VISTO POR UM DEUS PAGÃO

DAS ÓRBITAS RETIRA SEUS OLHOS

METE-OS NA CAIXA AO COLO
SEUS DEDOS DESFIAM E VASCULHAM A OBCENA CAIXA BÍBLIA,
TACITURNO INSTANTE EM QUE SEUS MISTÉRIOS

VOMITADOS PELSO OLHOS ESTE DEUS ENCONTROU

NO CORPO DESTA BATINA UM HOMEM NÚ E INGÊNUO,
LAMBIDO PELOS OLHOS SACROS

NOS DEGRAUS DESTA CATEDRAL

NO CONFESSIONÁRIO DA SUA CONSCIÊNCIA

ENRUBESCEU E SAIU

NA NAVE SOAM SONOROS ESTERTORES SENSÍVEIS
RESSOA O CANTOCHÃO

AS LADAINHAS
MELISMAS DAS DORES EM DESERTOS VERMELHOR, AZUIS E AMARELOS

VITRÔS, VITRAIS, VIDRILHOS

MANTOS DE POMBAS SALPICAM A PULCRA SANTA
SEUS OLHOS CRAVADOS EM ALGUM MISTÉRIO

RUBROS E ENCARNADOS

PÉS DEDOS BOCAS ASAS
SANGRAM SEM PULSAR

BRANCO MÁRMORE NEGRO

SANTAS POEIRENTAS
DOURADOS GUMES NAS SUAS COROAS

RECLAMAM A SAÍDA

ESCADAS ABAIXO ELAS OLHAM
PIEDOSAS,

INVEJOSAS
DAMO-LHES AS COSTAS

ESPELHOS DE TODOS OS OLHOS

VOSSAS SENHORAS DE NEGRO
DESEJOS DE HISTÓRIAS QUE CHORAM

SANGRA SOB O MATO DESTAS SANTAS

O CORPO DE HOMEM NÚ
SUADOS DE PARAFINA

CRAVEJADOS DE PEDRAS

BRILHANTES DESEJOS FERVILHAM NO SEU ESTANDARTE E NAS SUAS COROAS
TOCA A BOCA DO ESPELHO A BENTA AGUA
ESCORRE UM VALE DE LÁGRIMAS DE VELAS

CERA DE TODAS AS VAIDADES
DAS VAIDADES ESTA REZA
DA PIEDADE

É IDÊNTICA À IMAGEM DESTA OPALINA CATEDRAL NA CIDADE

INÚTIL COFRE DE DORES, TILINTA O NOBRE QUE COBRE SEUS OLHOS E CHORA AOS PÉS DO MENINO QUE GRITA SOCORRO NA FOME
ESPELHA ESTA LUZ DA RAZÃO
DE HAVER PLANTADA NESTA VELHA CIDADE
O MUNDO QUE BRILHA AOS RESTOS DE TODOS OS OSSOS

DO GREGO GOZO - DO ROMANO IMPÉRIO - DA DEVASTAÇÃO DAS AMÉRICAS - DA EXPLORAÇÃO DAS ÍNDIAS DO ORIENTE ATÉ ESTE OCIDENTE SEM PLEXO SOLAR

ERGUE-SE ELA IMPONENTE,

VITORIOSA VERTIGEM DE TODAS AS PRAÇAS DO MUNDO

ONDO SOAM OS SINOS NOS FINAL DAS TARDES

NESTE SÉCULO E MEIO DE LÁGRIMAS ESPALHADAS PELOS TURÍBULOS
EM MÃOS QUE NUNCA ASSENTARAM UMA PEDRA

NEM TUDO É APENAS VAIDADE

HÁ O PERVERSO, HÁ O CRUEL

QUASE TUDO VELEIDADE
E MERAS SÃO ESTAS PALAVRAS
A ESCORRER NUM CÁLICE OUVIDO TORPE

VERTIDAS NO ÁTRIO DESTE DUCTO DA INCONSCIÊNCIA

EM MERA VERTIGEM DA LÍNGUA

NUM BANCO DENTRO DO DUOMO EM MILÃO

EVOHÉ! EVOHÉ! EVOHÉ! EVOHÉ! EVOHÉ! EVOHÉ! EVOHÉ!

Milão, outubro 2005

Ao bom homem de coração pomba,

ao amigo Césare de Vitta

Escrevinhador de textos

2007-11-19T22:08:00.000-02:00

Levante o sol um dia claro e Londrina amanhece em novembro, 2007

Eu temo pelo destino dos textos que ainda não escrevi.

Verbo derrisivo

2007-11-19T21:45:00.000-02:00

AMAR

raiz de tantas experiências

AMARrar

AMARrotar

AMARgurar

AMARfanhar
AMARlotar

AMARotar
AMARelar

Derrisão desejável

a si ou a alguém?

Bicho de sete cabeças

2007-10-20T02:41:00.000-02:00

Não dá pé, não tem pé nem cabeça
Não tem ninguém que mereça, não tem coração que
esqueça
Não tem jeito mesmo

Não tem dó no peito, não tem nem talvez
Ter feito o que você me fez, desapareça
Cresça e desapareça
Não tem dó no peito, não tem jeito
Não tem coração que esqueça, não tem ninguém que
mereça
Não tem pé, não tem cabeça
Não dá pé, não é direito
Não foi nada, eu não fiz nada disso e você fez um
Bicho de sete cabeças

Geraldo Azevedo

V i S M O t r i X

2007-10-12T16:30:00.001-03:00

Teatro de Marionetes

Apresenta
V I S M O T R I X

um ensaio sobre a alma das marionetes

V I S M O T R I X

atma

fôlego
força motora

estado de ânimo

alma do movimento

Respiração e Gestualidade das Marionetes

As personagens ganham vida nas mãos dos atores que ficam à mostra. Cena baseada na antiga tradição das marionetes japonesas, a reconstrução do mistéria da vida no teatro a partir das técnicas de animação do teatro Bunraku.

D i r E ç ã o
Mauro Rodrigues
A t o r e s - A n i m A d o r e s
Bruna Villa, Carol Knoll, Daiane Baumgartner, Daniela Pagnoncelli, Fabíola Gonçales, Robson Barbosa, Roger Valença.

E S T R É I A
(para adultos)
16 DE OUTUBRO
TERÇA-FEIRA

às 20:30horas

T E M P O R A D A

(para todas as idades)

16 a 18/ OUTUBRO

23 a 25 /OUTUBRO

terças às quintas-feiras

às14:30 horas

LOCAL
TEATRO SESC LONDRINA

Jornada SESC de Artes Cênicas
endereço: Rua Fernando de Noronha, 264 - Centro
E-mail: londrina@sescpr.com.br
Fone: (43) 3378-7800

P r o D u ç ã o

Teatro Imago - Teatro de Marionetes

SESC - Londrina

A p O i o

LATEA - Laboratório de Teatro de Animação

UEL /MUT - Departamento de Música e Teatro – CECA - UEL

O Teatro Imago - Teatro de Animação de Marionetes é resultado parcial da primeira etapa do projeto de pesquisa em ensino “Estudos de Poética e Pedagogia do Teatro”. Coordenados pelo Prof.Dr. Mauro R Rodrigues, no Departamento de Música e Teatro do Centro de Educação, Comunicação e Artes, CECA - da Universidade Estadual de Londrina.

CONTATOS:

fone: (55) (43) 9155 - 5580

e-mail: teatroimago@hotmail.com

Solstício

2007-10-12T13:51:00.000-03:00

afeição de luz é pele

Jericoacoara, julho 2007

nôh-turno

2007-10-12T02:07:00.000-03:00

há dias a noite tarda.

há dias a noite avia-se.

há dias a noite não chega.

há dias em que a noite não vem.

jericoacoara, julho 2007

Exéquia

2007-09-25T09:00:00.000-03:00

Marcel Marceau

* 22 março 1923 - Strasbourg

+ 22 setembro 2007 - Cahor

"A fúria da beleza" Elisa Lucinda

2007-08-23T11:24:00.000-03:00

"maria-sem-vergonha". Jericoacoara-julho 2007

O almoço de aeroporto não me cai bem. Sabor de nada na boca. Vazio fundo no estômago. Comida sabor rotas aéreas. A língua fica com gosto de vento. Caminho sem rumo entre as paredes que separam nada de lugar algum, Nenhum interesse em particular. Corredores para se andar devagar, para vagar enquanto se espera e espera... Em qualquer parte dos aeroportos, não é difícil encontrar corredores infinitos. Cresce o desejo de retornar e rever uma vez mais o grande mar, suas ondas. Apenas reclamo meu direito de repousar... Logo mais... Anseio retornar aqui e ali, em cara um dos corredores, de volta aos braços e abraços... A cidade das férias cheira rança, mijo de rato, barata, antigos guardados. Veio voraz do book store um sopro que lembrou o sabor de viver. Trouxe sangue de volta à língua, quase vomito, e book store -- nome estranho para uma casa de repouso para livros que esperam... Olham-me os livros. A estante milimétrica desarruma meus olhos. Entorno a cabeça de um lado a outro, e de novo, e de novo... eu enjôo. Poeira de cansaços no colo. Disfarça-se ela, ali também, a poeira sobre o verniz dos analfabetos que insistiram em arranjar os livros sabe-se lá em qual ordenação. Alfabetizou-se o livreiro numa mistura da socioeconomia com a política e a poesia. Book store. Entendi! Volto ao enjôo e ao sabor de sangue na boca: A Fúria da Beleza é que sussurra. Ah! É a tal Elisa Lucinda que me gritou algo ali, entre a auto-ajuda e os demais desarranjos dessas letras entre capas à espera de leitores que se atrasam. Sorri uma maria-sem-vergonha, desabrida, na contracapa. Ela é rosa e lavada de luzes solares, olha-me, a poeta, atenta e distraída, na contracapa, num sorriso negro franco e maroto. É madura a menina poeta (ou seria poetisa, que é nome bem estranho... asas ao meu cansaço. Desculpe-me o leitor (a)). E ela sorri. Ri-se, será do que? Para que? Entre as páginas que ouso abrir, as palavras dela, meus deuses!, elas saltam e gemem. No título do livro, guardadas entre as lustrosas capas, logo na primeira folheada, mostram-me ao que veio e qual e tanta é esta fúria. Maria-sem-vergonha lambeu-me os olhos e ouvidos (sim, que eu leio também com os ouvidos). Contou-me em poucas palavras letradas das surpresas que se mostram nos mistérios que eu mesmo vi e li na vidoca destas férias. Uma certa distração, distrai-mento da alma ao encontrar-me com os Hibiscos e a maresia. E foi assim, de letra em letra, na vida, nesta leitura e nesta ou em outra viagem que eu revi ali, nas letras da Lucinda este amor que transborda e vê nos olhas desta moça, na foto da mesma flor, feita então na longa praia, mais que a forma da flor ou dos olhos dela. Mais atenção! Eu retorno. Enfio-me nas páginas para vasculhar mais letras e segredos nelas. Reencontro as paisagens solares, soturnas e as maresias, todas minhas, adiantadas nesta poesia. Não consigo parar. Amigos já diziam: leia-a!, parece, você... bem, gostaria. Então deixei repousar. E veio agora. Ela está toda enfeitada de flores para este nosso encontro, nas apresentações, adesivos da infância aos 40-44, Lya Luft na folha de rosto, outros decalques, distrações, desenhos a lápis, subtítulo imprevisível: "o 1º livro de adultos para colorir!" Adoro a acentuação! Admiro! Ah, memória... O gosto de céu na língua cortou-se em definitivo. Adentro páginas. Nélida Piñon, antes, adverte: "linguagem em chamas", "palavra plástica e ávida", "despudor e palavra". Muitas e tantas palavras com sabor. Minha caixa de lápis de cor. Recordo e imagino à mão agora. Colori cada uma destas palavras. Leio no vôo. Leio no vento. Lento que é pra não acabar logo o prazer. Ler é quase uma tortura, dessas que se fazem os amantes, prolongando prazer e gozo quase ao infinito que é morrer num orgasmo... De capa a capa, meus lápis, meus óculos, a paisagem solar laranja e roxa do sol que faz sonhos nas nuvens. Falta-me apenas um pedaço, uma porção de nuvem azul, no final desta tarde, sob sol espetáculo. Então deixei este, uma porção, para melhor saborear no reencontro apaixonado e agradecido por haver que faz palavra para os olhos. Agradeço Lucinda e à língua e à pele dela, pelo milagre da redenção do meu gosto, meu prazer. Indescritível sensação esta, não particular, sim de tantos outros leitores, que as letras dela, numa fração, conceituem o que é desde sempre buscado. Encontro-me descrito à justa saia do bom português, vestido nas pernas com a teoria estética da Lucinda, feita da melhor maneira: obra de arte despudorada, na poética em gozo de explícitas letras. É fúria esta moça, a Lucinda, a Fúria da Elisa. A sua beleza em letras é boca de deus, um theos-oros. E eu, então, agradeço e presenteio com um poema dela..

Estupidamente bela
a beleza dessa maria-sem-vergonha rosa
soca meu peito esta manhã!
Estupendamente funda,
a beleza, quando é linda demais,
dá uma imagem feita só de sensações,
de modo que, apesar de não se ter consciência desse todo,
naquele instante não nos falta nada.
É um pá. Um tapa. Um gole.
Um bote nos paralisa, organiza,
dispersa, conecta e completa!
Estonteantemente linda
a beleza doeu profundo no peito essa manhã.
Doeu tanto que eu dei de chorar,
por causa e uma flor comum e misteriosa do caminho.
Uma delicada flor ordinária,
brotada da trivialidade do mato,
nascida do varejo da natureza,
me deu espanto!
Me tirou a roupa, o rumo, o prumo
e me pôs a mesa...
é a porrada da beleza!
Eu dei de chorar de uma alegria funda,
quase tristeza.

Acontece às vezes e não avisa.
A coisa estarrece e abre-se um portal.
É uma dobradura do real, uma dimensão dele,
uma mágica à queima-roupa sem truque nenhum.
Porque é real.
Doeu a flor em mim tanto e com tanta força
que eu dei de soluçar!
O esplendor do que eu vi era pancada,
era baque e era bonito demais!

penso, às vezes, que vivo para esse momento
indefinível, sagrado, material, cósmico,
quase molecular.
Posto que é mistério,
descrevê-lo exato perambula ermo
dentro da palavra impronunciável.
Sei que é desta flechada de luz
que nasce o acontecimento poético.

Poesia é quando a iluminação zureta,
bela e furiosa desse espanto
se transforma em palavra!
A florzinha distraída
existindo singela na rua paralelepípeda esta manhã,
doeu profundo como se passasse do ponto.
Como aquele ponto do gozo,
como aquele ápice do prazer
que a gente pensa que vai até morrer!
Como aquele máximo indivisível,
que, de tão bom, é bom de doer,
aquele momento em que a gente pede pára
querendo que e não podendo mais querer,
porque mais do que aquilo
não se agüenta mais,
sabe como é?

Violenta, às vezes, de tão bela, a beleza é!

Noite clara, 8 de abril de 2003

Gérberas

2007-08-22T21:02:00.000-03:00

Flores de palavras

Umas poucas e boas palavras saíram em toada. Estão elas ligadas ao azul e verde no corpo cristal do vaso, à madeira da cadeira, da mesa, da cama, na sala, no quarto. Os lençóis e outras fibras estremecem com a vibração delas. Elas impregnaram a sua presença na sala, no quarto, na biblioteca. E aos viventes daqui, pouco a pouco, fazem no ritmo delas também nós dançarmos. Todo o espaço e tempo e os viventes as tais palavras reverberam sem distração, prenunciam festa, retratos, passeios, o sol das manhãs de domingo. Recontam elas, àvidas, da sua primeira e rápida visita à casa, à mesa, à cama, ao abraço. Prenunciam a sua nova chegada. Elas, as palavras, umas poucas, mas boas, em sussurros furtivos, estão agora mesmo em toadas a contar: apaixonadas!

Dia e outro,
Amado,
Desfia o tempo.
Distância,
Lembre,
Amor,
Esqueça!

Dia e noite,
Amado,
Desafia o tempo.
Meus delírios,
Sensíveis desatinos,
Aos abraços,
Amado,
Amorteça!

Dia e noite,
Amor,
Fia o tempo.
Miolo negro,
Pétala a pétala,
Floresce gérbera.
Coroa o laranja
O nosso amar-elo.

Tecer Teias

2007-05-29T22:15:00.000-03:00

Aranhas de patas tintadas negras tecem garatujas no lenço opalino do papel. Rápidas elas patejam sem que seu movimento se perceba. Adiante se adivinham rastros, trilhas, ramas a desenhar tessituras em palavras de fibras furta-cor. As páginas correm soltas entre os dedos. Os olhos deslizam aqui e ali, avançam e param. A dança das aranhas emprestam ao leitor seu ritmo, seu gosto, sua tessitura de sabere sedozos.

Fibrila o desejo do leitor: asa

Ariadnes em marchas sincopadas, arranjam hordas de letras alinhadas entre margens de sentidos. Invisíveis, visíveis, coagulam as palavras em similaridades e contigüidadesas mais estranhas às letras que se tornam palavras. E avançam, texto e leitor, entre finos rabiscos e abismos de sentidos. As margens invisíveis ordenam traço, letra, espaço... E rumo ao sem fim de léxico, sema, signos, metáforas e topoi. Alfarrábios de civilização, rolos e maços em estantes fechadas, portas para um mundo que existe sob as patas das aranhas gráficas. Surpresas em textos, aventuras em linhas, mistérios em garatujas. São amorosas as aranhas gráficas. Há tanta vida entre as teias delas. E não haverá trégua, acomoda-se o adiantado leitor. Ler!

Arma-se a linguagem: asa de mosca

Pela testa do leitor escorre lenta uma gota e outra de suor. As aranhas correm rápidas e dispersam-se. Correm retas novas linhas, desarranjados caminhos. As marcas e as patas delas esbarram sem sentido nos limites da página. Manchas escorrem grossas, borram-se as letras margem abaixo. Um assopro, um suspiro e mais outro. Sem socorro, as letras estão borradas. Sem palavras! Uma ilha negra brota no centro dos alinhamentos. Manchas e borrões em ilhas de desordem entranhadas nas fibras da seda opaca. Uma e outra gota de suor bastou, fez-se noite entre as letras. Garatujas ébrias e a civilização do texto posta em grossas nuvens de borrões. O movimento de pensar o mundo em letras, não mais se lê, nem palavras, agora é trilha de incertezas. Em meio ao cansaço e o suor desta noite perde-se todo sentido. Sem os fios das letras e sentidos, a memória de Aridne está presa num labirinto sem muros.

O devaneio opaco: asa de mosca na filigrana

Gotas cedem ao calor da lâmpada que pende sobre o papel e o aquece. Acolhidas nas rugas desabrochadas na trama porosa, por hora, marcadas de rastros, de certo as gotas secam. Vapor. Borrão algum deixa de ceder à luminosidade. A luz seduz!
As letras não se cansam de estar no mundo para revelá-lo? Quem saberá? As letras são ilhas de solidão. Ler e ser o mundo dito, narrado ou descrito, restritivo este espaço da página que o aprisiona entre capas. A leitura macula o tempo da língua viva, desbasta as coisas em letras, faz do mundo palavra e espírito. Que se leia o livro! O leitor abandona o vão esforço de jogar qualquer luz-compreensão e dissolver as manchas do texto borrado.

A vertigem dos olhos: asa de mosca na filigrana de teias

Na face borrada, sumidouro das letras, há estranhas linhas sem margem precisa. Manchas de cor acinzentada e negra cedem ao translúcido que surge sob o calor da luz. Abruptas ilhas de marcas d’água desenham-se no papel em vergões e cicatrizes do movimento do suor escorrido. Entrementes o tempo passe num átimo, sob o calor da luz germinam uns finos veios de cristais na página suada. Iridescentes brotam aos olhos as fadigas do pensar induzido pelas palavras. São uns cristais bem toscos, ínfimos nas ilhas de suor ressecado. Umas luzes falhas, umas faltas a ressecar as malha e lascas e gomas deste papel. Sempre haverá o que ler e ver. Retorna o leitor à bancada. Tentativa renovada de sentidos para estes cartões de manchas: singular livro, testes de Rorschach.

A vertigem dos olhos: asa de mosca na filigrana de teias furta-cor

A seguir, adiante! Estranhas figuras parecem dar nova mira ao leitor. São marcas de olhos enegrecidos em sombras a margear e centralizar uns focos nas ilhas. Reluzente imaginação a deste leitor. Olhos fatigados da imprecisa brancura da seda opaca e das letras. Adivinham-se as miríades de formas translúcidas. É possível ler tudo e todos. Um recurso último haverá compreensão. Uns cem números de pequenas luzes aparecem. Rastros da cristalina imaginação. E rebrilham também estas luzes numas falas, numas tentativas. Quantas luzes faz o pensar alheio, não é!? Mostra-se o papel: um mar de insuspeitadas e esboroadas letras. Possibilidade, gravidez de formas cinza e uns poucos cristais.

Asa de mosca na filigrana das teias furta-cor

Quisera eu, neste instante, uma outra idéia pudesse vir em meu socorro. Além de escrever ou de ler, tiraria este leitor da faina de compreender. Gostaria de apenas dizer-lhe para ver. Faria, quiçá, brotar mais que a mera descrição dos laços e riscos disformes dos diamantes lapidados pelo seu suor de cansaços.
Ah, amigo leitor, onde era opalino, se eu pudesse, faria nascer pra você um poema, um verso, um quadro de imagens.
Não viesse eu destro apenas nas limas, tesouras, agulhas, um modesto perseguidor de rastros das aranhas alheias... E mais disciplinado eu fosse, quiçá mais amigo, quem sabe, diria a você de viva voz umas rimas a sovar esta experiência incrível que é ler e dizer.
Umas falas, uns diálogos presentes no mundo, algo para além das páginas. Não fosse isto, tal imagem nascente daquela ilha, das formas luminosas dela, do suor... Eu então tentaria novamente escorregar patas de aranha da garganta em formas afeitas mais à alheia imaginação... Quiçá! Quiçá!... Quem dera quimeras!
Tivesse eu um poema à mão, na memória, então faria disto aqui mais que um ponto de vista. Traria as armadilhas da língua em verbos postos no ar. Seriam saraivadas de estímulos para novas danças de patas tintadas a rebrilhar no espaço de um círculo de amigos. E então recontaríamos nossas histórias. Faríamos nossas fábulas.
Quem sabe, saltaríamos prosas, poemas ou ainda alguns verbos cantados. Realinharíamos as trilhas das fastidiosas aranhas em patas mais bem tintadas apenas para registrar estradas, mapas dos nossos encontros. Grafaríamos umas tantas tramas de desatinos, histórias para ver de novo os amigos, na funda das filigranas de teias, junto à carne, ossos e sangue das palavras-letras de novos e melhores leitores.

Um afago ao Leodmar, leitor atento, pelo empréstimo de seus bons olhos

INTERVALO

2007-05-28T18:33:00.000-03:00

Quem te disse ao ouvido esse segredo
Que raras deusas têm escutado
-Aquele amor cheio de crença e medo
Que é verdadeiro só se é segredado?
...Quem te disse tão cedo?

Não fui eu, que te não ousei dizê-lo.
Não foi um outro, porque não sabia.
Mas quem roçou da testa teu cabelo
E te disse ao ouvido o que sentia?
Seria alguém, seria?

Ou foi só que o sonhaste e eu te o sonhei?
Foi só qualquer ciúme meu de ti
Que o supôs dito, porque o não direi,
Que o supôs feito, porque o só fingi
Em sonhos que nem sei?

Seja o que for, quem foi que levemente,
A teu ouvido vagamente atento,
Te falou desse amor em mim presente
Mas que não passa do meu pensamento
Que anseia e que não sente?

Foi um desejo que, sem corpo ou boca,
A teus ouvidos de eu sonhar-te disse
A frase eterna, imerecida e louca
-A que as deusas esperam da ledice
Com que o Olimpo se apouca.

Fernando Pessoa

As Marionetes e o início do Teatro Imago

2007-04-23T23:25:00.001-03:00

Marionetes de Mauro Rodrigues.

Ensaio do Teatro Imago

Fotos de Camila Fontes

******** *

*

*

*fotos: Camila Fontes*

As sete marionetes que se mostram nesta série foram produzidas por mim com a assistência de Daniel Camargo e do grupo que as anima nas fotos. O ensaio fotográfico é de Camila Fontes.

Reproduzi nelas traços e características que remetem à aparência física, vestuários e penteados dos músicos da banda de rock suíça Fusion Square Garden.

Elas são animandas com fios e varetas. Atuaram no vídeo clipe daquela banda, produzido por Thomas Kaufmann para a Sony Music Suiça em abril de 2006.

** *
*

Créditos do Vídeo Clipe

aqui + fotos

marionetes e músicos

Para assitir o vídeo clipe

Fusion Square Garden

Feitura das Criaturas

foto de Thomas Kaufmann

roda-pé mundo

2007-04-22T23:46:00.000-03:00

Curitiba/março/2007

PRE-ESTREIA

2007-03-15T12:38:00.001-03:00

E.N.S.A.I.O .V.I.S. M.O.T.R.I.X

.T.E.A.T.R.O .............. I.M.A.G.O *
*

A P R E S E N T A

*** E N S A I O**** V I S ****M O T R I X ***

t e a t r o **d e** a n i m a ç ã o

E N S A I O V I S M O T R I X é o estado de ânimo ou fôlego, a força motora num ensaio sobre a alma das Marionetes. É um estudo teatral sobre a respiração e a gestualidade dos bonecos que ganham vida nas mãos dos atores.

A cena é baseada na antiga tradição das marionetes japonesas, nas técnicas de animação do teatro Bunraku. Atores e bonecos à vista do público reconstroem o mistério da vida no teatro.

d i r E ç ã o
Mauro Rodrigues

*
**

A t o r e s - A n i m A d o r e s

Bruna Villa
Daiane Baumgartner
Daniela Pagnoncelli
Fabíola Gonçales
Marcos Nagata
Robson Barbosa
Roger Valença

estudos de poÉtica do teatro

Alento

Fôlego

Vis MotriX = Força Motora

ENSAIO

SOBRE A ALMA DAS MARIONETES

23 de MARÇO

LEIA MATÉRIA DE NATHÁLIA RODRIGUES

21 Horas

Local

Casa de Cultura
rua Mato Grosso nº 537
londrina - pr

ingresso 1 kg de alimento não perecível

O Teatro Imago - teatro de animação - e este seu E N S A I O V I S M O T R I X, montagem de estréia do grupo no palco, são resultantes parciais da primeira etapa do projeto de pesquisa em ensino, intitulado Estudos de Poética e Pedagogia do Teatro. Ambos são coordenados pelo Prof.Dr. Mauro R Rodrigues, no Departamento de Música e Teatro do Centro de Educação, Comunicação e Artes, CECA - da Universidade Estadual de Londrina. Contam com a participação de treze estudantes da Graduação em artes cênicas: interpretação teatral, dos quais sete estão em cena e os demais colaboraram na produção desta montagem e em outras etapas da pesquisa.

Nos próximos meses "Ensaio Vis Motrix" será apresentado em curta temporada em teatros de Londrina e região, percorrendo trilhas inusitadas na busca de espectadores iniciantes que estão em espaços onde o Teatro de Animação nunca esteve.

Produção:
Teatro Imago
teatro de animação

Realização:
LATEA - Laboratório de Teatro de Animação - UEL
MUT - Departamento de Música e Teatro – CECA - UEL

Apoio:
Casa de Cultura - UEL

* **

IV LONDRINA MOSTRA DE TEATRO E CIRCO

- DE 23 A 30 DE MARÇO DE 2007 -

ABERTURA

23/03 – sexta - 9h30m

local

CAMPUS UNIVERSITÁRIO - UEL

CENTRO DE EDUCAÇÃO, COMUNICAÇÃO E ARTES

Sala 656
DEPARTAMENTO DE MÚSICA E TEATRO

PALESTRA

com Elena Vássina

“Reforma ou revolução? Mudança no paradigma da Arte Dramática Russa no início do Século XX”

21 HORAS

Local

Casa de Cultura UEL

R. Mato Grosso, 537

Entrada 1kg alimento não perecível

Teatro Imago

E n s a i o V i s M o t r i X

Teatro de Animação

Realização
Fecomércio / SESC Londrina; Universidade Estadual de Londrina - Divisão de Artes Cênicas – Casa de Cultura e Departamento de Música e Teatro.

Apoio

Funcart / Escola Municipal de Teatro CLAC – Centro Londrinense de Arte Circense.

Informações

(43) 3378-7829 / 9982-3238 – Alexandre Simioni
(43) 3324-8694 e/ou Divisão de Artes Cênicas – Casa de Cultura – Adriane Gomes

***

Caros amigos,

Como vocês sabem, o Dia Mundial da Marionete é comemorado no próximo 21 de Março. Convidamos você a ler a Mensagem Especialmente escrita para este acontecimento por Sennosuke Takeda, eminente membro da Arte da Marionete no Japão.

Sabemos que vocês estão bastante ocupados com o seu trabalho e as suas atividades, mas seremos gratos pela difusão desta mensagem para todos os seus amigos para que conheçam o papel que a marionete desempenha no mundo todo em nossos dias.

Desejamos a vocês um feliz Dia Mundial da Marionete e que, dia após dia, o Mundo da Marionete seja conhecido e reconhecido pelos demais ramos da cultura internacional assim como os trabalhos nos quais vocês ativamente colaboram.

Sinceras saudações

Miguel Arreche

Secretário Geral da Unima
Union Internationale de la Marionnette

UNION INTERNATIONALE DE LA MARIONNETTE–UNIMA

21 de março 2007

Dia Mundial da Marionete

A nostalgia e o novo
Sennosuke Takeda
(tradução Mauro Rodrigues)

Nascido na cidade Iida em 1939, trabalhou intensivamente para o desenvolvimento da arte do boneco no cinema, teatro e televisão. Sócio do Comitê Executivo da UNIMA, é presidente de honra do UNIMA- Japão e diretor do Takeda Memorial International Marionnette Museum.

Gosto de pensar que a cidade de Iida, transmitindo suas tradições às gerações sucessivas e as transportou até a modernidade, alcançou notoriedade mundial. As novas formas teatrais, provenientes principalmente da Europa e da América, conquistaram o Japão, e alimentaram durante por tantos anos a cultura sem igual desta ilha-nação, transformada em uma pequena caixa que navega no meio de uma enorme tempestade e isso às vezes a faz desaparecer.

Neste tempo, uma grande família com dons excepcionais para o teatro de bonecos, percorreu todos os países oferecendo suas apresentações, floresceu e desenvolveu-se na ilha de Awaji. Os moradores locais lhes forneciam um lugar para viver e em troca eles lhes ensinavam sua arte, o que conduziu à fundação de um teatro de boneco que permanece vivo ainda nos nossos dias.

Nestes últimos anos, várias vilas e aldeias ao redor de Iida foram absorvidas pela cidade. Foram construídos teatros utilizando técnicas arquitetônicas japonesas para as companhias Kuroda (Kuroda Puppet Company) e Imada (Imada Puppet Company) com a ajuda de instituições locais de forma que eles podem agora oferecer suas apresentações sem se preocuparem com as condições climáticas.

Mantendo o estilo do período Edo, o novo teatro de Kuroda realiza suas montagens com bonecos agora sob um teto que cobre a cena, mantendo a tradição de o público situado por completo no anfiteatro ao ar livre. Bonecos de Kuroda são caracterizados pelos cabelos que são conectados às cabeças antes de cada apresentação.

Pessoalmente eu considero que os cabelos dos bonecos de Kuroda, entre todas as variedades de cabeças de boneco manipuladas por três bonequeiros, são muito bonitos, incluindo o Bunraku em Awaji. Toda vez que vejo estes bonecos fico muito feliz e cheio de admiração. E espero sinceramente que isto possa acontecer novamente, pois agora os cabelos dos bonecos sempre estarão protegidos.

Quinze anos atrás, eu fui convidado pela cidade de Iida que construíra o Museu Internacional da Marionete Sennosuke Takeda em Zakoji, cercada pelos Alpes do sul e central, em um lugar de rara beleza no Japão.

Quarenta anos atrás, enquanto assistia a uma apresentação de Comédie Française, em Paris, uma criança que eu suponho devia então estar na escola primária, olhou atentamente para mim, observando que eu estava concentrado no espetáculo que assistíamos. Como eu sorria e reagia apenas aos gestos dos atores, a criança gostaria que eu também tirasse proveito, seguindo também os diálogos, e eu fui tocado profundamente por este ato amável dela.

Em vez de esperarmos que eles sejam adultos, quando jovens é que deveríamos apresentar a beleza e a cultura para as nossas crianças. Eu continuo meu trabalho no museu, na esperança de que um dia os teatros de bonecos do mundo inteiro estejam como aquele, ocupados por crianças.

pé mínimo

2007-03-04T02:50:00.000-03:00

Nota de enreda-pé:
Pé dentro
Pé fora
Se tiver pé
Dê o fora

Sart(r)e de banda: ser quase nada

2007-03-03T17:12:00.000-03:00

Eu não posso ser senão o que eu sou, não posso tornar-me senão o que eu sou, não posso querer senão o que eu sou, e o que sou é a situação em que me encontro e sobre a qual não posso nada.

Eu escolho; eu quero; significam, na realidade, eu devo, o que quer dizer: a impossibilidade de ser, de agir, de querer, de escolher, é na realidade a impossibilidade de agir, de escolher e de querer de modo diferente de como é, isto é, das condições de fato implícitas na situação que nos constitui.

O homem é fruto de uma liberdade infinita, sem limites, isto é, incondicionada e absoluta. O homem é, de fato, o ser que projeta ser Deus

(J-P. Sartre. Être et néant, p. 653)

Mas este é um Deus falido, um Deus chamado fracasso.

Estamos, em realidade, impossibilitados de escolher!

Temos a liberdade de escolher. Não temos escolha! Estamos fadados a escolher a impossibilidade como única escolha

Somos potentes na nossa impotência!

quanto ócio há no ofício ou no vício?

não mais fumar dá nisso,

o tempo em desperdício!

and

2007-02-24T16:17:00.000-02:00

cento e sessenta e oito horas

num só dia

de(s)caminho
surpresa
desvãos

wonder, Ander

2007-02-18T17:26:00.000-02:00

a carne é aval da pele

Tinho

aos tons

à proximidade

ao encontro

eu brindo.

Andy

168 horas

num só dia

sem igual

Teicoscopia

2007-01-10T02:53:00.000-02:00

Teicoscopia (grego, teischoskopia, visão através da parede)
Cena de Homero (Ilíada; 3, 121, 244), na qual Helena descreve a Príamo os heróis gregos que só ela consegue enxergar. É um recurso dramático em que uma personagem descreve o que se passa nos bastidores de uma ação, no mesmo instante em que o observador faz o relato disso. Evita-se assim representar ações violentas ou inconvenientes, dando ao espectador a ilusão de que elas se passam realmente, e que ele assiste a elas através de uma pessoa interposta.

De um dicionário de impressão imprecisa.

Dar olhos ao mundo e vê-lo

Lentes para enxergar o que é próximo. Apenas estas. Vejo o íntimo e pessoal. À distância nada mais. O além é agora aquém. Minhas lentes para o distante se suicidaram em misterioso movimento. O cristal não resistiu e estilhaçou-se na dança ao chão, esgueirando-se pelas quinas ladrilhadas, frias e escorregadias. Distâncias agora feitas de lascas em filigramas ínfimas, distantes, futuras.

Para rever (re)cantos do mundo próximo e distante, inverto as lições da ótica: amores à proximidade ou grandezas inimagináveis, cristais convergentes; aos fiapos, farpas e outras dispersões, cristais divergentes. Lentes para adivinhar abismos que a mão sente na face mal escanhoada Sejam vidros, resinas e ou cristais, veja você bem, absolvem-nos da culpa de não ver tudo. Entrega-se à falha dos olhos a natureza torpe de nada saber à exaustão. Também, qual a razão em exaurir o mundo à faina da explicação?

Olhar é, mesmo de segunda mão, um pensamento. Bifocal, multifocal, ao menos até os próximos dias, limitados ou ampliados meus olhos. Senão o mundo, às impressões monofocais eu me entrego.

Em meio à névoa, amores idos, olhos sem corroborar, nada mais além das mãos para tatear ao redor. Limito-me assim às pequenas distâncias.

Sem expectativas de ir além, o que de olhar ou futuro dependa para as luzes exibir ao mundo, abstenho-me de perscrutar. Apenas a memória, mais que pensar, sempre será exercício um tanto exaustivo.

exato ponto de vista

incerto ponto cego

partidas e cheganças

prazer, nem refletir, olhar

Sem imaginação o caos se implanta. Toda memória é desastre, reação e fixação do encontro das luzes. Na memória as matérias se dissolvem em réstias, lembranças. Pois ela é um pensar sim, diante do qual mesmo o mais vivo torna-se pálido, torpe e distraído. O olhar da memória adequa formas, cores, nuances nem sempre renovadas por luzes do instante presente. A memória desperta na ausência, sendo saudade do calor das coisas. Ela então esquece de remarcar encontros e atritos das forças do agora, ou de vazios, lacunas, silêncios. A memória é feita também disto.

Aquidade visual limitada impõe a condição irremediável da distância. Preguiça e distância fazem esses dias, quiçá e detestavelmente, rememoráveis.

querer ver

rever

abster

Névoas do tempo no espaço que separa cada coisa em uma coisa. Janela, porta, colher e casa. Querer parece já um (re-)ver. Desdobra-se a obra da memória.

Astigmatismo, miopia ou hipermetropia dos pontos de vista são efeitos devastadores aplicados à sempre seletiva memória. Jamais se conta toda a história. Confundem-se próximos e distantes, dentros e foras, margens, continentes e conteúdos.

A imagem às cegas.

Sem os lustrados cristais o campo das evidências esboroa-se. O mundo sem as forças de profundidade, tateia-se no avesso, no decalque do desenho, o verso da folha - há algum, nã há? Raso é o mundo sem as lentes. Então epiderme em silêncios e desafios. Esta cicatriz na pele rugosa do mundo é bem perto, um quase próximo - eu anoto: todo espírito é memória. Alma é outra, inatingivel, invisível que se inaugura muito além...

Vejo! Logo, desisto!

Invista!

Nem sempre olhe.

Nem sempre vise.

No jardim de Ryoan-ji, um dos templos de Kyoto, Japão, há quinze grandes pedras espalhadas sobre o tapete ondulado de pedregulhos brancos. Elas estão cercadas por um muro atelhadado, pintado de amarelo alaranjado e lavadas sempre pelo sol e chuva. Sabe-se que são sempre quinze pedras. Então se sente próximo à fonte, junto das pedras. Olhe apenas! Uma pedra estará sempre escondida: o zen, o esvaziamento... Serão estas quatorze ilhas de pedra e musgo ali diante dos seus olhos. Obeliscos entre pedregulhos que esmaecem e ondulam entre os espaços vazios, espaços em branco. Adivinhe os quatorze monstros de pedra que se adiantam em sutis movimentos sob o seu olhar. No fundo da imagem, no muro, um céu com o sol poente. Encimadas por musgos, as pedras maiores flutuam num mar de espumas de cascalhos todos os dias penteados por habilidoso monge. Os olhos contornam as paisagens, criando outras. Sempre olhamos, mas nem sempre percebemos, vemos e nos damos tempo para fazer funcionar o nosso imaginário. Compreensão de vermos e não vermos, percebermos, se atentos, se...

luz na pedra

desprega a ruga

a pedra suspira

Quem conheceria o mundo, não pudesse tocá-lo com o olhar, Bachelard ensina no L’air et les rêves.

Toco o limitado contra-campo. Este falha nos meus pontos de vista. A visada apenas ao próximo: esmaecido o mundo. E Midas apresenta-se na pergunta: Douro um mundo de névoas?!

observar e escolher

Midas às cegas

névoa de ouro

ao sol poente

Sem ver tateio. Acomodo-me ao que dizem existir. Tomo o mundo na monotonia dele, conceitos sempre pisados: casa é toda casa; colher é toda colher; amores não são todo amor. Se enxergar casa e colher lhes descubro segredos; e antes de conjugar, no ato mesmo, amar o que haverá de ver? Virá? Interessa-me o que agregam em singular existência casa e colher e, quiçá, a beleza delas. Não me tome ao pé desta visão rasa, ou só no conceito, que casa e colher, eu suplico, são flutuações, variáveis de todo sentido de ser casa e colher e amar. Alegram-me sim os detalhes, as cores, no sentido das variedades, metamorfoses de toda coisa.

Visto outras e limitadas lentes, para deixar-me seduzir por toda coisa. E como saber os verbos para casa, colher e amar? Quais lentes, alguém sabe indicar?

Luz, luz! Mais luz!

à beira do abismo,

à morte,

ao perder o vivido,

clamou Goethe.

Acomodo-me à poltrona para dar olhos ao redor ínfimo e aqui, ao que é quase adentro: casa e colher e amar. Tenho luz suficente.

Percorro veias, nervos, ossos, nervos, nervuras da pele e o olhar não tem lugar. Faltam-me olhos para ver, ouvidos para escutar. E devaneio proximidades, íntimas conjecturas. Entrego-me a intrincados jogos de dar olhos às névoas do verbo substantivo que é todo olhar.

olho que tudo vê

olho de hórus

theos (deus)

oros (boca)

ora oro

ora demoro

Pequenezas fogem à vista e refazem antigas cartas geográficas. Revisito promessas, projetos, planos, certezas caducas que faz anos perderam vitalidade. Sobreviveram entre linhas amarfanhadas em confusa escrita. Persistem! Não reescrevo. Leio, adivinho um certo olhar. Nada sinto ao olhar estes passados, nem mais tenho tão boa visão, nem o mesmo ponto de vista: revisto, noto.

Reclino-me à proximidade sensível das gavetas. Experimento a força que elas têm. Sei lá que arranjos sensíveis eu tenho feito ao arquivar estas proximidades, aproximações, restos de alimentos que bem serviram um dia para eu ver (o além?) o de lá aqui. Além de pouco ver, também os ombros em quase nada ajudam. À excitação do toque de entreolhar o mistérios das gavetas, casa, colher e amar, os ombros mostram brumas quase insuportáveis. E isto sim é sensível, quando sou mais que olhos, eu sou também ombros em brumas. Sou olho e ombros. Dou de ombros: rimas não minoram névoas.

RISO ACIMA
RISOS EM RIMA
RIO ABAIXO
RIO IMÃ

Apesar de acomodado e confortável nesta poltrona, sobressalto diante das brumas forjadas em esforços. Arranjos de pontos de vista agora voejam nos meus ombros. Enfoques demasiadamente arraigados, doctor?, pergunta-me Austin, colega da Universidade da Califórnia. Si, si, Austin, tentativas demasiado descomedidas. Algumas delas. Olhar arraigado para o que é além, enamoro-me com futuros, colega. Objetivos! Austin, os objetivos são apaixonantes. Si, si, entendo o seu olhar e certa reprovação. E concordo. Haveria dignidade em algum repouso para olhos e ombros. Isto, caro, se a vista da janela do cotidiano, em tempo aliado, nos campos também se mostrasse germinando flores espontâneas todos os dias, semeadas por ventos. Névoas, brumas e ventos, Austin! Entende o movimento das nuvens?

ombros
assombros
névoas
nenhuma metáfora.

O ponto de vista de curta distância, compreendido pelo espaço mínimo que separa os olhos do umbigo, tantos se comprazem e divertem-se em manter, entretanto, não está implicado no ofício ao qual eu abraço (ou estou enlaçado). A vidência de março a dezembro injeta sangue nos olhos, a professia é o além - nos outros meses eu esqueço. Tratamos de pretéritos quase perfeitos, compostos pelo subjuntivo e indicativo. Eu e Austin temos bem vincado nos ombros algum passado, desde há muito. O que é feito das suas névoas, Austin? Conta-me delas.

Veja bem, premências e urgências, Austin. E a isto jamais me conformo. E os esforços são, enfim, ossos (ou ócios) de todo o(ri)fício: olhos e outros para-sentidos. Eu disse que riria em rimas, Austin. Eu disse e você não acreditou.

Eu tenho mesmo um vergalhão nos olhos, que Austin reconta. E ele deve ter os seus. Meus ombros evidenciam farrapos de nuvens. Exercícios para perceber sensivelmente e percebo que nada percebo. Arre, fora daqui Sócrates, vá beber deste cálice em outra parte.

Embora minha alegria e brumas, nos ombros pousam perspectivas de futuros, também certa cega indignação eu dou a quem quiser vir e ver.

OSSOS E ÓCIOS DOS O(RI)FÍCIOS

Com Austin apontam-se meus olhares torpes, pontos de vista borrados, e, eu soubera isto mesmo, latejariam outras nuvens nos ombros fossem os futuros já aqui. Mas não, Austin, sem futuros.

Além dos ombros, também os pontos de vista... sense et sensibilia... Atlas aperta os olhos e vê o mundo a despencar montanha abaixo. Eu apenas adivinho o som da queda e sigo. Às cegas na noite, entre as brumas da minha cegueira momentânea, o oráculo reconta-me:

SUI
O trovão no meio do lago
A imagem do SEGUIR.
Recolhe-se ao anoitecer
Descansa
Recupera-se

Troco de posição na poltrona. Eu vou mudar novamente de assunto.

Foco com os cristais que repousavam sobre o criado mudo (vidente agora). Tenho alguma dificuldade para me adaptar à visão monofocal. Mas é confortável viver a desilusão de ótica: a casa e a colher, memoráveis amores, são distantes. E Austin dispara:

nós nunca vemos, ou, de outro modo, percebemos (ou 'sentimos'), ou, de qualquer maneira, nunca percebemos ou sentimos diretamente objetos materiais (ou coisas imateriais), mas somente dados dos sentidos (ou nossas próprias idéias, impressões, sensa, percepção sensível, perceptos etc.) (Sentido e percepção, 1993:9).

Sim, centrado nas minhas sensações visuais; além da presente rima pobre que agora dei de praticar.

Minha poltrona não é de todo confortável para ver, seja o próximo ou o distante, casa ou colher em amores. Afundado entre almofadas, ajeito a menor delas. Na mais compacta apoio as brumas dos ombros. A meu ver, repouso sobre seda verde o que permite um ver(de) mais intenso: e todo ver parece um modo de adoração profunda e algo arraigada. E, entrelaçado a Austin, recrio aparentes casa e colher.

A partir das brumas nos ombros, são sim pontos de vista e, igualmente, esforços bem críveis: meu ofício é o de pontos de fuga para a perspectiva de (pre)ver futuros. O olho no espelho não é não, nem alma nem só miragem, que não somos apenas Narcisos à margem de qualquer cristal, Austin. A nossa superfície lisa e lustrosa tem a profundidade mercurial, não o lodo. Metemo-nos na imagem para adivinhá-la, não para crer nela.

Os olhos são orifícios líquidos de olhar o mundo, não máquinas da memória. Resulta que o ponto de vista e a proximidade com o mundo e as coisas dele ou nele, de novo, brumas e esforços, prazeres na sensação de viver nos olhos.

Austin parece não conhecer as alegrias espontâneas que brotam das pedras que se escondem no jardim do templo de Kyoto. As coisa nem sempre se mostram, Austin. As alegrias do vivido, Austin, diz a oração de São Nietzsche, não traz paz ou visão. Estas precisam sim de serem tecidas com vistas à tecer a seda verde que faz as brumas dos ombros acomodarem-se nos dias presentes.

Austin, a alegria da casa e da colher, um quase futuro de olhar para além dos olhos e memória, nada visa. Casa e colher são tão só vazios preenchidos de ações.

A cabeça pesa novamente sobre a seda verde. Enterrada entre ombros outra vez mais as densas brumas não trazem paz. Apesar de olhos limitados, eu repouso as brumas sobre seda verde. Repouso, Austim mais que penso.

Focalizo sob os cristais monofocais a visão deste dileto Austin. Preocupou-se com os olhos. Com ele sou eu quem ganho olhos, ainda que curtos, bastante novos. Austin não segue. Eu não sigo entre as brumas dos ombros de Austin. Tenho brumas próprias.

Adivinhar meus olhos limitados lembra-me a lógica entre as coisas e os pontos de vista, que consta no dilema filosófico do crocodilo, desculpe-me a imprecisão, mas não consta que tenha havido autoria certa. Mas é ela assim:

Um crocodilo rouba um menino e promete ao pai deste restituí-lo, se o pai adivinhar o que o crocodilo fará; isto é, se lhe restituirá ou não o menino. Se o pai responde que o crocodilo não o restituirá, nasce para o crocodilo um dilema. Com efeito, se não o restituir, tornaria falsa a resposta do pai e cessaria o direito dele à restituição.

Sem ressentimentos pelos dias de cergueira ou brumas, Austin. A visão e as perspectivas que você apresenta à competência assemelham-se à lógica e ao dilema deste filosófico crocodilo. Um crocodilo não chora dilemas. Eles aperta glândulas ao bocejar e chora. Crocodilo lógico é apenas alegórico. A fábula que São Nietzsche conta, a respeito da águia, do lobo e do cordeiro, é mais instrutiva a respeito disto que você demonstra. Não a conhece? Pois bem, reconto breve: o ardiloso lobo negocia com o cordeiro, a águia devora. Outra hora eu reconto isto com mais (di)vagar. É uma fábula, Austin. Um simples ponto de vista: a lágrima que o crocodilo derrama e o sistema que ele apresenta redunda no que faz a águia nietzscheana: se cordeiros, nos devoram. Visão precisa e letal a desta águia. E ponto. Com a águia não há dilemas a solucionar.

Da janela de meus olhos, apesar das vistas reduzidas, ainda assim, as paisagens e o horizonte interessam-me em sensações fabulosas. Já que Austin ensinou-me que eu nunca vejo, mas sinto, neste domingo distraio-me com a ausência das lentes, entre os efeitos da refração da luz no fundo do meu olho. Tenho névoas óticas, porvir de superfícies esboroadas pelas brumas e bem evidentes estão meus ombros. Certa alegria meus olhos glandularmente lacrimosos permitem. Lágrima orgânica, não lógica, transcendental, sentimental ou de qualquer outro dilema, Austin. Choro à janela, deitado na confortável poltrona. Limitada acuidade visual, esforço-me para tentar o mais além das belles lettres à academia de Austin. E eu vou mesmo mudar de assunto.

Na agenda, além de dissipar nuvens dos ombros com mãos mágicas do massagista, na semana incluo encontro com o homem dos menores olhos do mundo. Ampliarei meu campo de visão sem mais chorar esforços pela refação das luzes dominicais. Faz anos que a tarefa de dizer-me, se eu vejo mais ou menos as coisas, entrego a ele, pois confio nos pontos de vista dele mais do que nos pequenos olhos do Tsutomo. E visitarei o polidor de lentes - digressão necessária, não parece coincidência São Spinoza ter o ofício de polir lentes: foi ele visionário.

uma pequena alegria

banhos de água fria

compressas vagarosas

essência de camomila

Há neblina em certas regiões. Esfumaçados o campo e o contra-campo. O próximo, evidente, guarda-se em brilho e lusco-fusco. As cores existem. As cores são refrações da luz na retina, nos bastonetes, no cérebro. Embora a bruma nos ombros não se dissipe, as cores são críveis, Austin. O mundo se borra em contornos nem sempre precisos. Difícil essa tarefa de ver com clareza e precisão. Muito difícil. Imaginarei outros olhos, ou empresto algum. Novamente, eu vou mudar de assunto.

Aquilo que pensamos ver, a qualquer momento, pode ser muito diferente daquilo que estamos na realidade detectando visualmente. Na verdade, vemos e sentimos muito pouco.

Cada nervo em nosso corpo está limitado a levar somente um tipo de sinal ao cérebro – ou se ativa, ou não. A velocidade do impulso pode variar de nervo para nervo, mas é fixa para cada nervo; a resposta é ‘tudo ou nada’. O impulso nervoso é relativamente lento: a taxa mais rápida, para algumas das fibras nervosas longas e espessas que percorrem muitos centímetros pelo corpo, é de talvez 300 pés por segundo (91,437m), mas os nervos menores, tais como aqueles do sistema visual e cérebro, transmitem somente a um décimo desta velocidade. (Smith. Compreendendo a leitura. 1989)

Os profissionais da visão jamais deveriam se aposentar ou se distrair-se, nem nos finais de semana. Parece esta atividade ser mais ofício que profissão. Oficiais da visão, se movidos pela mística que nos empresta olhos para ver o mundo, não como ele é, mas como ele nos aparece, deveriam se esgotar apenas na morte. Esta sim, a morte, dizem enxergar à distância como jamais houve alguém.

No meu asilo de silêncios, as falhas de um lado, os olhos e ombros e brumas de outro. Estão oráculos e videntes que arrefecem bruma e cegueira aqui mesmo, nesta poltrona. Sim, prezado Santo Agostinho, exegética é a minha leitura dominical. Nela busco exemplares raros de alegrias dos videntes, novamente, mudando de assunto.

Primeiro encontro a VII parte d’As três emoções básicas, do redentor São Spinoza, na passagem as emoções ativas:

Todas as emoções se originam da satisfação, do desejo, ou da tristeza. Porém, entendemos por tristeza aquilo que pode diminuir ou reduzir a potência da alma, e assim, enquanto a alma está contristada, sua potência de conhecer, quer dizer: de agir, está diminuída, ou contrariada. Não há pois emoções de tristeza que possam se relacionar com a alma, enquanto é ativa, senão somente as emoções de alegria e do desejo

Depois, revejo as mãos brancas do Borges na Biblioteca Pública de Buenos Aires, a tatear lombadas de livros. Ao revê-lo no labirinto eu aceno um olá tímido. Novo brilho no olhar, mas ele é cego à minha presença. Busco as mãos dele em meio ao silêncio da biblioteca. Na penumbra das perspectivas, escuto o murmúrio de alguém que para ele lê em voz trêmula um trecho da introdução que ele mesmo fez para a sua A Rosa Profunda, de 1975; é a tradução da bela Josely Vianna Baptista. Adivinho o papel em sombra amarelada e cheiro de tempos, mas atento ao trecho:

A cegueira é uma clausura, mas é também uma libertação,
uma solidão propícia às invenções, uma chave e uma álgebra

Mais uma vez recosto-me na minha sala de ampla janela e preparo um receituário para domingos suportáveis:

1. Reler o trecho d'O ensaio sobre a cegueira na edição bilíngüe, em que as mais letras são as mais miúdas do Saramago;

2. Alegrar-me novamente, ainda hoje, com a presença do Pessoa, no texto de 13-11-1935 em que, ao ver tal enigma em si, numa mesma luta, de ver o perto demais, o dentro e o fora ele viu em versos, e escreveu:

VIVEM em nós inúmeros;

Se penso ou sinto, ignoro

Que é que pensa ou sente.

Sou somente o lugar

Onde se pensa ou sente.

Tenho mais almas que uma.

Há mais eus do que eu mesmo.

Existo todavia

Indiferente a todos.

Faço-os calar: eu falo.

Os impulsos cruzados

Do que sinto ou não sinto

Disputam em quem sou.

Ignoro-os.

Nada ditam

A quem me sei: eu 'screvo.

Este trabalho de ver e dialogar com Austin, Spinoza, Borges e Pessoa, não me deu um pingo de trabalho.

Vez ou outra, pouco importa mesmo se chega o dia, se o vemos ou não. A distância entre ver, estar próximo e atentar-se ao que é distante pouco importa. Isto se bem acompanhado. Dou olhos ao dia e sendo ele um desses infindos, jamais finda ou inicia a semana, e lento eu exercito, meio às cegas, olhar os pontos de vista. Isto faz brumas em qualquer ombro serem mais tênues e novos olhares brotarem.

A respeito deste meu viver distraído que, mesmo cedo, faço-me um cego em pequenos regozijos, mais uma álgebra agora, um desafio: quantas tentativas para ver à distância, entrevejo, se as evidências são sempre proximidades aparentes.

Em tempo, urge renovar óculos e ócios.

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2006-12-31T14:07:00.000-02:00