Livro das Horas

Ela disse-me que seria assim. Eu ri. Ela falou-me das lágrimas. E eu ri. E contou-me ela das distâncias incomensuráveis, das ausências irrem...

- Você [Alain Badiou] é um dos poucos filósofos contemporâneos que introduziu em sua reflexão algo único, quer dizer o amor. Você repete fre...

Meus pais eram sábios. E eles demonstraram isto de muitos modos. Ela partiu no último 15 de fevereiro de modo natural tão espontâneo qua...

"A paixão passa em brancas nuvens", foi o que ele leu nas entrelinhas, olhos navegantes, em nuvens, no céu dos seus óculos. Aprend...

Hoje não. Só amanhã. Hoje vou sentar à sombra, acompanhar com olhos vagos, feito abelhas, ver crescer a flor da laranjeira, do pêssego e sab...

Achei um caco solto sobre o tapete da biblioteca. Busquei em toda parte o espaço vago de onde ele caíra. Encaixou-se-me no peito. Nem eu s...

* Ninguém morre duas vezes! Hora de respirar mais profundamente E depois respirar e respirar de novo> Sentir o ar entrar,...

A realidade é uma operação cognitiva, mental, para ser mais claro, é cerebral, feita principalmente pelo  córtex   na operação mnemônica: a...

É! A sua presença faz uma parte minha ficar ali como uma mosca que olha inquieta e prepara algo, um salto, um bote, um ataque, o voo para ...

Tenho pensado em sair, em voltar. em estar em outros lugares, lugares que não seja aqui, lugares que eu jamais vi, nem onde eu já vivi. Vo...

Conseguirá harmonia quem mistura exageros de maravilha, celeste sem fim, tinta o dia fogo, dourado, violeta e carmim sob qualquer e todo a...

Um, dois e três dias cheios de emoções e afazeres. Penso em sair do mundo. Retorno. Adormeço sobre o meu braço. Rompantes nas horas. ...

Escutei um fio fino de voz, depois vi que chorava um anjo. Eu nada entendi. Eu nunca entendi. Eu apenas chorei junto dele, sem saber se ch...

Um verbo, por favor. Um verbo para a expressão dos sentidos da pele. Um verbo específico, que sentir apenas parece indistinto. A pele inve...

Ilumina lume a infância nunca adormecida

Sobre o muro os canteiros não são vasos, são a vila, a cidade, são o mundo.

O insondável não cabe em palavras ou emoções. Sem ausência ou falta, não choro, rio ou sofro. Transbordo.

Ela rebordou os monogramas do nome dela nos lenços, fronhas e lençóis. Ela sempre seria a outra. Ele sempre era o mesmo.

E repregava fitas das velhas anáguas, nos saiotes ela buscava vestígios da cintura elástica. Despregaram-se os liames das vestes íntimas co...