Outono angular, sem chuvas brandas, de nuvens ébrias e ventos ímpios. Circunspecto o tempo. Senhoras do mundo a varrer toda mancha, a tintar os dias de chumbo e violeta.
Cai a tarde sem estrondo ou arroubo, o sol se nubla à Francis Bacon. As imagens fantasmagóricas, desenhos sobre o tapete descarnado das terras em campos desnudados e são os grãos grávidos da vida latente. O céu de terracota. Os pássaros em agonia, antes de deixarem morrer nas espigas os últimos grãos da fértil estação passada. Choram os pássaros em desespero de finada primavera. Não haverá pétalas noturnas a brilhar sobre as ramas, apenas as folhas da manhã. Intactas estarão as nossas asas. Os edifícios, as casas e ruas estarão às voltas com as névoas de rios subterrâneos exudados do breu da noite. Não se vêem e nem sabem existir no outono os nossos rubores . Qual paisagem de cidade em porcelana é esta aqui.
Hoje singular.
Apelo às poções
Na derrisão das vinhas,
Algibeira ao mundo,
Campeio longas distâncias.
Devasso em rodas
A derrisão das vinhas,
Esmagar o tempo
Colecionar essas pedras.
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