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25.9.07
23.8.07
"A fúria da beleza" Elisa Lucinda
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"maria-sem-vergonha". Jericoacoara-julho 2007
O almoço de aeroporto não me cai bem. Sabor de nada na boca. Vazio fundo no estômago. Comida sabor rotas aéreas. A língua fica com gosto de vento. Caminho sem rumo entre as paredes que separam nada de lugar algum. Nenhum interesse em particular. Corredores para se andar devagar, para vagar. A espera a esperar... Em qualquer parte dos aeroportos não é difícil encontrar infinitos... corredores infinitos. Cresce o desejo de retornar e rever uma vez mais o grande mar, as ondas. Apenas reclamo meu direito de repousar... Logo mais... Anseio retornar aqui e ali, em cada um dos corredores, de volta aos braços e abraços... A cidade das férias cheira ranço, mijo de rato, barata, antigos e seus guardados. Veio voraz, vindo do book store, um sopro que lembrou o sabor de viver (reviver). Trouxe sangue de volta à língua, quase vomito, e book store -- nome estranho para uma casa de repouso para livros que esperam... Olham-me os livros. A estante milimétrica desarruma meus olhos. Entorno a cabeça de um lado a outro, e de novo, e de novo... eu enjôo. Poeira de cansaços no colo. Disfarça-se ela, ali também, a poeira sobre o verniz dos analfabetos que insistiram em arranjar os livros sabe-se lá em qual ordenação. Alfabetizou-se o livreiro numa mistura da socioeconomia com a política e a poesia. Book store. Entendi! Volto ao enjôo e ao sabor de sangue na boca: A Fúria da Beleza é que sussurra. Ah! É a tal Elisa Lucinda que me gritou algo ali, entre a auto-ajuda e os demais desarranjos dessas letras entre capas à espera de leitores que se atrasam. Sorri uma maria-sem-vergonha, desabrida, na contracapa. Ela é rosa e lavada de luzes solares, olha-me, a poeta, atenta e distraída, na contracapa, num sorriso negro franco e maroto. É madura a menina poeta (ou seria poetisa, que é nome bem estranho... asas ao meu cansaço. Desculpe-me o leitor (a)). E ela sorri. Ri-se, será do que? Para que? Entre as páginas que ouso abrir, as palavras dela, meus deuses!, elas saltam e gemem. No título do livro, guardadas entre as lustrosas capas, logo na primeira folheada, mostram-me ao que veio e qual e tanta é esta fúria. Maria-sem-vergonha lambeu-me os olhos e ouvidos (sim, que eu leio também com os ouvidos). Contou-me em poucas palavras letradas das surpresas que se mostram nos mistérios que eu mesmo vi e li na vidoca destas férias. Uma certa distração, distrai-mento da alma ao encontrar-me com os Hibiscos e a maresia. E foi assim, de letra em letra, na vida, nesta leitura e nesta ou em outra viagem que eu revi ali, nas letras da Lucinda este amor que transborda e vê nos olhas desta moça, na foto da mesma flor, feita então na longa praia, mais que a forma da flor ou dos olhos dela. Mais atenção! Eu retorno. Enfio-me nas páginas para vasculhar mais letras e segredos nelas. Reencontro as paisagens solares, soturnas e as maresias, todas minhas, adiantadas nesta poesia. Não consigo parar. Amigos já diziam: leia-a!, parece, você... bem, gostaria. Então deixei repousar. E veio agora. Ela está toda enfeitada de flores para este nosso encontro, nas apresentações, adesivos da infância aos 40-44, Lya Luft na folha de rosto, outros decalques, distrações, desenhos a lápis, subtítulo imprevisível: "o 1º livro de adultos para colorir!" Adoro a acentuação! Admiro! Ah, memória... O gosto de céu na língua cortou-se em definitivo. Adentro páginas. Nélida Piñon, antes, adverte: "linguagem em chamas", "palavra plástica e ávida", "despudor e palavra". Muitas e tantas palavras com sabor. Minha caixa de lápis de cor. Recordo e imagino à mão agora. Colori cada uma destas palavras. Leio no vôo. Leio no vento. Lento que é pra não acabar logo o prazer. Ler é quase uma tortura, dessas que se fazem os amantes, prolongando prazer e gozo quase ao infinito que é morrer num orgasmo... De capa a capa, meus lápis, meus óculos, a paisagem solar laranja e roxa do sol que faz sonhos nas nuvens. Falta-me apenas um pedaço, uma porção de nuvem azul, no final desta tarde, sob sol espetáculo. Então deixei este, uma porção, para melhor saborear no reencontro apaixonado e agradecido por haver que faz palavra para os olhos. Agradeço Lucinda e à língua e à pele dela, pelo milagre da redenção do meu gosto, meu prazer. Indescritível sensação esta, não particular, sim de tantos outros leitores, que as letras dela, numa fração, conceituem o que é desde sempre buscado. Encontro-me descrito à justa saia do bom português, vestido nas pernas com a teoria estética da Lucinda, feita da melhor maneira: obra de arte despudorada, na poética em gozo de explícitas letras. É fúria esta moça, a Lucinda, a Fúria da Elisa. A sua beleza em letras é boca de deus, um theos-oros. E eu, então, agradeço e presenteio com um poema dela..
*
Estupidamente belaa beleza dessa maria-sem-vergonha rosa
soca meu peito esta manhã!
Estupendamente funda,
a beleza, quando é linda demais,
dá uma imagem feita só de sensações,
de modo que, apesar de não se ter consciência desse todo,
naquele instante não nos falta nada.
É um pá. Um tapa. Um gole.
Um bote nos paralisa, organiza,
dispersa, conecta e completa!
Estonteantemente linda
a beleza doeu profundo no peito essa manhã.
Doeu tanto que eu dei de chorar,
por causa e uma flor comum e misteriosa do caminho.
Uma delicada flor ordinária,
brotada da trivialidade do mato,
nascida do varejo da natureza,
me deu espanto!
Me tirou a roupa, o rumo, o prumo
e me pôs a mesa...
é a porrada da beleza!
Eu dei de chorar de uma alegria funda,
quase tristeza.
Acontece às vezes e não avisa.
A coisa estarrece e abre-se um portal.
É uma dobradura do real, uma dimensão dele,
uma mágica à queima-roupa sem truque nenhum.
Porque é real.
Doeu a flor em mim tanto e com tanta força
que eu dei de soluçar!
O esplendor do que eu vi era pancada,
era baque e era bonito demais!
penso, às vezes, que vivo para esse momento
indefinível, sagrado, material, cósmico,
quase molecular.
Posto que é mistério,
descrevê-lo exato perambula ermo
dentro da palavra impronunciável.
Sei que é desta flechada de luz
que nasce o acontecimento poético.
Poesia é quando a iluminação zureta,
bela e furiosa desse espanto
se transforma em palavra!
A florzinha distraída
existindo singela na rua paralelepípeda esta manhã,
doeu profundo como se passasse do ponto.
Como aquele ponto do gozo,
como aquele ápice do prazer
que a gente pensa que vai até morrer!
Como aquele máximo indivisível,
que, de tão bom, é bom de doer,
aquele momento em que a gente pede pára
querendo que e não podendo mais querer,
porque mais do que aquilo
não se agüenta mais,
sabe como é?
Violenta, às vezes, de tão bela, a beleza é!
Noite clara, 8 de abril de 2003
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22.8.07
Gérberas
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Flores de palavras
Umas poucas e boas palavras saíram em toada. Estão elas ligadas ao azul e verde no corpo cristal do vaso, à madeira da cadeira, da mesa, da cama, na sala, no quarto. Os lençóis e outras fibras estremecem com a vibração delas. Elas impregnaram a sua presença na sala, no quarto, na biblioteca. E aos viventes daqui, pouco a pouco, fazem no ritmo delas também nós dançarmos. Todo o espaço e tempo e os viventes as tais palavras reverberam sem distração, prenunciam festa, retratos, passeios, o sol das manhãs de domingo. Recontam elas, àvidas, da sua primeira e rápida visita à casa, à mesa, à cama, ao abraço. Prenunciam a sua nova chegada. Elas, as palavras, umas poucas, mas boas, em sussurros furtivos, estão agora mesmo em toadas a contar: apaixonadas!
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Amado,
Desfia o tempo.
Distância,
Lembre,
Amor,
Esqueça!
Dia e noite,
Amado,
Desafia o tempo.
Meus delírios,
Sensíveis desatinos,
Aos abraços,
Amado,
Amorteça!
Dia e noite,
Amor,
Fia o tempo.
Miolo negro,
Pétala a pétala,
Floresce gérbera.
Coroa o laranja
O nosso amar-elo.
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29.5.07
Tecer Teias
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Aranhas de patas tintadas negras tecem garatujas no lenço opalino do papel. Rápidas elas patejam sem que seu movimento se perceba. Adiante se adivinham rastros, trilhas, ramas a desenhar tessituras em palavras de fibras furta-cor. As páginas correm soltas entre os dedos. Os olhos deslizam aqui e ali, avançam e param. A dança das aranhas emprestam ao leitor seu ritmo, seu gosto, sua tessitura de sabere sedozos.
Fibrila o desejo do leitor: asa
Ariadnes em marchas sincopadas, arranjam hordas de letras alinhadas entre margens de sentidos. Invisíveis, visíveis, coagulam as palavras em similaridades e contigüidadesas mais estranhas às letras que se tornam palavras. E avançam, texto e leitor, entre finos rabiscos e abismos de sentidos. As margens invisíveis ordenam traço, letra, espaço... E rumo ao sem fim de léxico, sema, signos, metáforas e topoi. Alfarrábios de civilização, rolos e maços em estantes fechadas, portas para um mundo que existe sob as patas das aranhas gráficas. Surpresas em textos, aventuras em linhas, mistérios em garatujas. São amorosas as aranhas gráficas. Há tanta vida entre as teias delas. E não haverá trégua, acomoda-se o adiantado leitor. Ler!
Arma-se a linguagem: asa de mosca
Pela testa do leitor escorre lenta uma gota e outra de suor. As aranhas correm rápidas e dispersam-se. Correm retas novas linhas, desarranjados caminhos. As marcas e as patas delas esbarram sem sentido nos limites da página. Manchas escorrem grossas, borram-se as letras margem abaixo. Um assopro, um suspiro e mais outro. Sem socorro, as letras estão borradas. Sem palavras! Uma ilha negra brota no centro dos alinhamentos. Manchas e borrões em ilhas de desordem entranhadas nas fibras da seda opaca. Uma e outra gota de suor bastou, fez-se noite entre as letras. Garatujas ébrias e a civilização do texto posta em grossas nuvens de borrões. O movimento de pensar o mundo em letras, não mais se lê, nem palavras, agora é trilha de incertezas. Em meio ao cansaço e o suor desta noite perde-se todo sentido. Sem os fios das letras e sentidos, a memória de Aridne está presa num labirinto sem muros.
O devaneio opaco: asa de mosca na filigrana
Gotas cedem ao calor da lâmpada que pende sobre o papel e o aquece. Acolhidas nas rugas desabrochadas na trama porosa, por hora, marcadas de rastros, de certo as gotas secam. Vapor. Borrão algum deixa de ceder à luminosidade. A luz seduz!
As letras não se cansam de estar no mundo para revelá-lo? Quem saberá? As letras são ilhas de solidão. Ler e ser o mundo dito, narrado ou descrito, restritivo este espaço da página que o aprisiona entre capas. A leitura macula o tempo da língua viva, desbasta as coisas em letras, faz do mundo palavra e espírito. Que se leia o livro! O leitor abandona o vão esforço de jogar qualquer luz-compreensão e dissolver as manchas do texto borrado.
A vertigem dos olhos: asa de mosca na filigrana de teias
Na face borrada, sumidouro das letras, há estranhas linhas sem margem precisa. Manchas de cor acinzentada e negra cedem ao translúcido que surge sob o calor da luz. Abruptas ilhas de marcas d’água desenham-se no papel em vergões e cicatrizes do movimento do suor escorrido. Entrementes o tempo passe num átimo, sob o calor da luz germinam uns finos veios de cristais na página suada. Iridescentes brotam aos olhos as fadigas do pensar induzido pelas palavras. São uns cristais bem toscos, ínfimos nas ilhas de suor ressecado. Umas luzes falhas, umas faltas a ressecar as malha e lascas e gomas deste papel. Sempre haverá o que ler e ver. Retorna o leitor à bancada. Tentativa renovada de sentidos para estes cartões de manchas: singular livro, testes de Rorschach.
Fibrila o desejo do leitor: asa
Ariadnes em marchas sincopadas, arranjam hordas de letras alinhadas entre margens de sentidos. Invisíveis, visíveis, coagulam as palavras em similaridades e contigüidadesas mais estranhas às letras que se tornam palavras. E avançam, texto e leitor, entre finos rabiscos e abismos de sentidos. As margens invisíveis ordenam traço, letra, espaço... E rumo ao sem fim de léxico, sema, signos, metáforas e topoi. Alfarrábios de civilização, rolos e maços em estantes fechadas, portas para um mundo que existe sob as patas das aranhas gráficas. Surpresas em textos, aventuras em linhas, mistérios em garatujas. São amorosas as aranhas gráficas. Há tanta vida entre as teias delas. E não haverá trégua, acomoda-se o adiantado leitor. Ler!
Arma-se a linguagem: asa de mosca
Pela testa do leitor escorre lenta uma gota e outra de suor. As aranhas correm rápidas e dispersam-se. Correm retas novas linhas, desarranjados caminhos. As marcas e as patas delas esbarram sem sentido nos limites da página. Manchas escorrem grossas, borram-se as letras margem abaixo. Um assopro, um suspiro e mais outro. Sem socorro, as letras estão borradas. Sem palavras! Uma ilha negra brota no centro dos alinhamentos. Manchas e borrões em ilhas de desordem entranhadas nas fibras da seda opaca. Uma e outra gota de suor bastou, fez-se noite entre as letras. Garatujas ébrias e a civilização do texto posta em grossas nuvens de borrões. O movimento de pensar o mundo em letras, não mais se lê, nem palavras, agora é trilha de incertezas. Em meio ao cansaço e o suor desta noite perde-se todo sentido. Sem os fios das letras e sentidos, a memória de Aridne está presa num labirinto sem muros.
O devaneio opaco: asa de mosca na filigrana
Gotas cedem ao calor da lâmpada que pende sobre o papel e o aquece. Acolhidas nas rugas desabrochadas na trama porosa, por hora, marcadas de rastros, de certo as gotas secam. Vapor. Borrão algum deixa de ceder à luminosidade. A luz seduz!
As letras não se cansam de estar no mundo para revelá-lo? Quem saberá? As letras são ilhas de solidão. Ler e ser o mundo dito, narrado ou descrito, restritivo este espaço da página que o aprisiona entre capas. A leitura macula o tempo da língua viva, desbasta as coisas em letras, faz do mundo palavra e espírito. Que se leia o livro! O leitor abandona o vão esforço de jogar qualquer luz-compreensão e dissolver as manchas do texto borrado.
A vertigem dos olhos: asa de mosca na filigrana de teias
Na face borrada, sumidouro das letras, há estranhas linhas sem margem precisa. Manchas de cor acinzentada e negra cedem ao translúcido que surge sob o calor da luz. Abruptas ilhas de marcas d’água desenham-se no papel em vergões e cicatrizes do movimento do suor escorrido. Entrementes o tempo passe num átimo, sob o calor da luz germinam uns finos veios de cristais na página suada. Iridescentes brotam aos olhos as fadigas do pensar induzido pelas palavras. São uns cristais bem toscos, ínfimos nas ilhas de suor ressecado. Umas luzes falhas, umas faltas a ressecar as malha e lascas e gomas deste papel. Sempre haverá o que ler e ver. Retorna o leitor à bancada. Tentativa renovada de sentidos para estes cartões de manchas: singular livro, testes de Rorschach.
A vertigem dos olhos: asa de mosca na filigrana de teias furta-cor
A seguir, adiante! Estranhas figuras parecem dar nova mira ao leitor. São marcas de olhos enegrecidos em sombras a margear e centralizar uns focos nas ilhas. Reluzente imaginação a deste leitor. Olhos fatigados da imprecisa brancura da seda opaca e das letras. Adivinham-se as miríades de formas translúcidas. É possível ler tudo e todos. Um recurso último haverá compreensão. Uns cem números de pequenas luzes aparecem. Rastros da cristalina imaginação. E rebrilham também estas luzes numas falas, numas tentativas. Quantas luzes faz o pensar alheio, não é!? Mostra-se o papel: um mar de insuspeitadas e esboroadas letras. Possibilidade, gravidez de formas cinza e uns poucos cristais.
Asa de mosca na filigrana das teias furta-cor
Quisera eu, neste instante, uma outra idéia pudesse vir em meu socorro. Além de escrever ou de ler, tiraria este leitor da faina de compreender. Gostaria de apenas dizer-lhe para ver. Faria, quiçá, brotar mais que a mera descrição dos laços e riscos disformes dos diamantes lapidados pelo seu suor de cansaços.
Ah, amigo leitor, onde era opalino, se eu pudesse, faria nascer pra você um poema, um verso, um quadro de imagens.
Não viesse eu destro apenas nas limas, tesouras, agulhas, um modesto perseguidor de rastros das aranhas alheias... E mais disciplinado eu fosse, quiçá mais amigo, quem sabe, diria a você de viva voz umas rimas a sovar esta experiência incrível que é ler e dizer.
Umas falas, uns diálogos presentes no mundo, algo para além das páginas. Não fosse isto, tal imagem nascente daquela ilha, das formas luminosas dela, do suor... Eu então tentaria novamente escorregar patas de aranha da garganta em formas afeitas mais à alheia imaginação... Quiçá! Quiçá!... Quem dera quimeras!
Tivesse eu um poema à mão, na memória, então faria disto aqui mais que um ponto de vista. Traria as armadilhas da língua em verbos postos no ar. Seriam saraivadas de estímulos para novas danças de patas tintadas a rebrilhar no espaço de um círculo de amigos. E então recontaríamos nossas histórias. Faríamos nossas fábulas.
Quem sabe, saltaríamos prosas, poemas ou ainda alguns verbos cantados. Realinharíamos as trilhas das fastidiosas aranhas em patas mais bem tintadas apenas para registrar estradas, mapas dos nossos encontros. Grafaríamos umas tantas tramas de desatinos, histórias para ver de novo os amigos, na funda das filigranas de teias, junto à carne, ossos e sangue das palavras-letras de novos e melhores leitores.
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Um afago ao Leodmar, leitor atento, pelo empréstimo de seus bons olhos
28.5.07
INTERVALO
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Quem te disse ao ouvido esse segredo
Que raras deusas têm escutado
-Aquele amor cheio de crença e medo
Que é verdadeiro só se é segredado?
...Quem te disse tão cedo?
Não fui eu, que te não ousei dizê-lo.
Não foi um outro, porque não sabia.
Mas quem roçou da testa teu cabelo
E te disse ao ouvido o que sentia?
Seria alguém, seria?
Ou foi só que o sonhaste e eu te o sonhei?
Foi só qualquer ciúme meu de ti
Que o supôs dito, porque o não direi,
Que o supôs feito, porque o só fingi
Em sonhos que nem sei?
Seja o que for, quem foi que levemente,
A teu ouvido vagamente atento,
Te falou desse amor em mim presente
Mas que não passa do meu pensamento
Que anseia e que não sente?
Foi um desejo que, sem corpo ou boca,
A teus ouvidos de eu sonhar-te disse
A frase eterna, imerecida e louca
-A que as deusas esperam da ledice
Com que o Olimpo se apouca.
Que raras deusas têm escutado
-Aquele amor cheio de crença e medo
Que é verdadeiro só se é segredado?
...Quem te disse tão cedo?
Não fui eu, que te não ousei dizê-lo.
Não foi um outro, porque não sabia.
Mas quem roçou da testa teu cabelo
E te disse ao ouvido o que sentia?
Seria alguém, seria?
Ou foi só que o sonhaste e eu te o sonhei?
Foi só qualquer ciúme meu de ti
Que o supôs dito, porque o não direi,
Que o supôs feito, porque o só fingi
Em sonhos que nem sei?
Seja o que for, quem foi que levemente,
A teu ouvido vagamente atento,
Te falou desse amor em mim presente
Mas que não passa do meu pensamento
Que anseia e que não sente?
Foi um desejo que, sem corpo ou boca,
A teus ouvidos de eu sonhar-te disse
A frase eterna, imerecida e louca
-A que as deusas esperam da ledice
Com que o Olimpo se apouca.
Fernando Pessoa
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23.4.07
As Marionetes e o início do Teatro Imago
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Marionetes de Mauro Rodrigues.
Ensaio do Teatro Imago
Fotos de Camila Fontes
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*fotos: Camila Fontes*
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As sete marionetes que se mostram nesta série foram produzidas por mim com a assistência de Daniel Camargo e do grupo que as anima nas fotos. O ensaio fotográfico é de Camila Fontes.
Reproduzi nelas traços e características que remetem à aparência física, vestuários e penteados dos músicos da banda de rock suíça Fusion Square Garden.
Elas são animandas com fios e varetas. Atuaram no vídeo clipe daquela banda, produzido por Thomas Kaufmann para a Sony Music Suiça em abril de 2006.
aqui + fotos
marionetes e músicos
&
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Fusion Square Garden *
Feitura das Criaturas
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foto de Thomas Kaufmann
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22.4.07
15.3.07
PRE-ESTREIA
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.T.E.A.T.R.O .............. I.M.A.G.O *
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A P R E S E N T A
*** E N S A I O**** V I S ****M O T R I X ***
t e a t r o **d e** a n i m a ç ã o
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E N S A I O V I S M O T R I X é o estado de ânimo ou fôlego, a força motora num ensaio sobre a alma das Marionetes. É um estudo teatral sobre a respiração e a gestualidade dos bonecos que ganham vida nas mãos dos atores.
A cena é baseada na antiga tradição das marionetes japonesas, nas técnicas de animação do teatro Bunraku. Atores e bonecos à vista do público reconstroem o mistério da vida no teatro.
d i r E ç ã o
Mauro Rodrigues
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A t o r e s - A n i m A d o r e s
Bruna Villa
Daiane Baumgartner
Daniela Pagnoncelli
Fabíola Gonçales
Marcos Nagata
Robson Barbosa
Roger Valença
*
estudos de poÉtica do teatro
Alento
Fôlego
Vis MotriX = Força Motora
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UM
ENSAIO
SOBRE A ALMA DAS MARIONETES
23 de MARÇO
21 Horas
Local
Casa de Cultura
rua Mato Grosso nº 537
londrina - pr
rua Mato Grosso nº 537
londrina - pr
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ingresso 1 kg de alimento não perecível
O Teatro Imago - teatro de animação - e este seu E N S A I O V I S M O T R I X, montagem de estréia do grupo no palco, são resultantes parciais da primeira etapa do projeto de pesquisa em ensino, intitulado Estudos de Poética e Pedagogia do Teatro. Ambos são coordenados pelo Prof.Dr. Mauro R Rodrigues, no Departamento de Música e Teatro do Centro de Educação, Comunicação e Artes, CECA - da Universidade Estadual de Londrina. Contam com a participação de treze estudantes da Graduação em artes cênicas: interpretação teatral, dos quais sete estão em cena e os demais colaboraram na produção desta montagem e em outras etapas da pesquisa.
Nos próximos meses "Ensaio Vis Motrix" será apresentado em curta temporada em teatros de Londrina e região, percorrendo trilhas inusitadas na busca de espectadores iniciantes que estão em espaços onde o Teatro de Animação nunca esteve.
Produção:
Teatro Imago
teatro de animação
Realização:
LATEA - Laboratório de Teatro de Animação - UEL
MUT - Departamento de Música e Teatro – CECA - UEL
Apoio:
Casa de Cultura - UEL
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IV LONDRINA MOSTRA DE TEATRO E CIRCO
- DE 23 A 30 DE MARÇO DE 2007 -
ABERTURA
23/03 – sexta - 9h30m
local
CAMPUS UNIVERSITÁRIO - UEL
CENTRO DE EDUCAÇÃO, COMUNICAÇÃO E ARTES
Sala 656
DEPARTAMENTO DE MÚSICA E TEATRO
PALESTRA
com Elena Vássina
“Reforma ou revolução? Mudança no paradigma da Arte Dramática Russa no início do Século XX”
21 HORAS
Local
Casa de Cultura UEL
R. Mato Grosso, 537
Entrada 1kg alimento não perecível
Teatro Imago
em
E n s a i o V i s M o t r i X
Teatro de Animação
Fecomércio / SESC Londrina; Universidade Estadual de Londrina - Divisão de Artes Cênicas – Casa de Cultura e Departamento de Música e Teatro.
Apoio
Funcart / Escola Municipal de Teatro CLAC – Centro Londrinense de Arte Circense.
Informações
(43) 3378-7829 / 9982-3238 – Alexandre Simioni
(43) 3324-8694 e/ou Divisão de Artes Cênicas – Casa de Cultura – Adriane Gomes
(43) 3324-8694 e/ou Divisão de Artes Cênicas – Casa de Cultura – Adriane Gomes
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Caros amigos,
Como vocês sabem, o Dia Mundial da Marionete é comemorado no próximo 21 de Março. Convidamos você a ler a Mensagem Especialmente escrita para este acontecimento por Sennosuke Takeda, eminente membro da Arte da Marionete no Japão.
Sabemos que vocês estão bastante ocupados com o seu trabalho e as suas atividades, mas seremos gratos pela difusão desta mensagem para todos os seus amigos para que conheçam o papel que a marionete desempenha no mundo todo em nossos dias.
Desejamos a vocês um feliz Dia Mundial da Marionete e que, dia após dia, o Mundo da Marionete seja conhecido e reconhecido pelos demais ramos da cultura internacional assim como os trabalhos nos quais vocês ativamente colaboram.
Sinceras saudações
Miguel Arreche
Secretário Geral da Unima
Union Internationale de la Marionnette
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UNION INTERNATIONALE DE LA MARIONNETTE–UNIMA
21 de março 2007
Dia Mundial da Marionete
A nostalgia e o novo
Sennosuke Takeda
(tradução Mauro Rodrigues)
Nascido na cidade Iida em 1939, trabalhou intensivamente para o desenvolvimento da arte do boneco no cinema, teatro e televisão. Sócio do Comitê Executivo da UNIMA, é presidente de honra do UNIMA- Japão e diretor do Takeda Memorial International Marionnette Museum.
Gosto de pensar que a cidade de Iida, transmitindo suas tradições às gerações sucessivas e as transportou até a modernidade, alcançou notoriedade mundial. As novas formas teatrais, provenientes principalmente da Europa e da América, conquistaram o Japão, e alimentaram durante por tantos anos a cultura sem igual desta ilha-nação, transformada em uma pequena caixa que navega no meio de uma enorme tempestade e isso às vezes a faz desaparecer.
Neste tempo, uma grande família com dons excepcionais para o teatro de bonecos, percorreu todos os países oferecendo suas apresentações, floresceu e desenvolveu-se na ilha de Awaji. Os moradores locais lhes forneciam um lugar para viver e em troca eles lhes ensinavam sua arte, o que conduziu à fundação de um teatro de boneco que permanece vivo ainda nos nossos dias.
Nestes últimos anos, várias vilas e aldeias ao redor de Iida foram absorvidas pela cidade. Foram construídos teatros utilizando técnicas arquitetônicas japonesas para as companhias Kuroda (Kuroda Puppet Company) e Imada (Imada Puppet Company) com a ajuda de instituições locais de forma que eles podem agora oferecer suas apresentações sem se preocuparem com as condições climáticas.
Mantendo o estilo do período Edo, o novo teatro de Kuroda realiza suas montagens com bonecos agora sob um teto que cobre a cena, mantendo a tradição de o público situado por completo no anfiteatro ao ar livre. Bonecos de Kuroda são caracterizados pelos cabelos que são conectados às cabeças antes de cada apresentação.
Pessoalmente eu considero que os cabelos dos bonecos de Kuroda, entre todas as variedades de cabeças de boneco manipuladas por três bonequeiros, são muito bonitos, incluindo o Bunraku em Awaji. Toda vez que vejo estes bonecos fico muito feliz e cheio de admiração. E espero sinceramente que isto possa acontecer novamente, pois agora os cabelos dos bonecos sempre estarão protegidos.
Quinze anos atrás, eu fui convidado pela cidade de Iida que construíra o Museu Internacional da Marionete Sennosuke Takeda em Zakoji, cercada pelos Alpes do sul e central, em um lugar de rara beleza no Japão.
Quarenta anos atrás, enquanto assistia a uma apresentação de Comédie Française, em Paris, uma criança que eu suponho devia então estar na escola primária, olhou atentamente para mim, observando que eu estava concentrado no espetáculo que assistíamos. Como eu sorria e reagia apenas aos gestos dos atores, a criança gostaria que eu também tirasse proveito, seguindo também os diálogos, e eu fui tocado profundamente por este ato amável dela.
Em vez de esperarmos que eles sejam adultos, quando jovens é que deveríamos apresentar a beleza e a cultura para as nossas crianças. Eu continuo meu trabalho no museu, na esperança de que um dia os teatros de bonecos do mundo inteiro estejam como aquele, ocupados por crianças.
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