Aleias de Zínias

Um corte entre as costelas,

a terceira e a quarta.

Um talho no peito.

Um rio, sem ser o Tejo.


Dias escorrem, vãos

dentes e dedos sob sol sempre brando.

Tênues curvas das horas

e as sementes aquecidas sob a terra.


Paris entre os desatinos das águas teima entre desertos e parques, heras, sombras, réstias.

Areia sobre a lente dos relógios não faz parar as horas.

O perfume acre das histórias,

fotografias.

Sussurros do templo: é o presente antes de ontem.


Mister o corpo,

expia a pele,

reconta suspiros,

medos em renovados segredos.


Jorra sangue das páginas.

Jovens amantes vacilam.

Apagar as luzes dos olhos em bacias de desejos.


Na pele um fio vermelho escavado,
anela o dedo dos noivos.
Cicatriz muda, vazia.

A morte não deixa filhos, não tem sentidos, finalidades, mistérios.